Читать книгу Мой демон - Игорь Дихтер - Страница 5

Достав штатив, Игорь выпрямился.

Обернулся и посмотрел на Влада, всё это время держащего голову умершего.

Плохо не иметь практического опыта – приходится волноваться по пустякам.

Например, Игорю было важно, чтобы этот чёртов штатив не попал в кадр.

Приблизившись к ассистенту, он взглядом попросил того отступить немного в сторону. После чего принялся устанавливать приспособление и закреплять в полукруге заднюю сторону шеи.

Пришлось повозиться: покойник никак не хотел держать голову «ровно», то и дело ронял её. Но в конечном счёте Таранову и Владу удалось создать иллюзию того, что умерший спокойно себе сидит.

– Надо нарисовать ему глаза, – отходя, произнёс Таранов, рассматривая плоды своей работы.

– Как это? – округлил очи Владик, несколько испуганно покосившись на фотографа.

– Ну, англичане так делают. С фотокарточки должен смотреть живой человек, а не труп. Сходи-ка, набери воды в стакан, – резво развернувшись к открытому чемодану, Игорь снова присел на корточки возле него. Принялся искать краски.

– А где здесь ванная? – тихо спросил парнишка и двинулся в сторону двери.

– Спроси у прислуги. Да поживее, – зыркнув на ассистента, ворчливо ответил Таранов.

Влад подавил вздох и вышел из комнаты, тихо прикрыв за собой дверь.

Игорь остался один на один с покойным.

Он доставал баночки с красками и составлял на ковре, когда вдруг послышался тихий шорох за спиной. Фотограф опешил и замер, прислушиваясь. Шорох повторился.

Таранов в ужасе, очень-очень медленно обернулся и вскрикнул: у покойника были широко распахнуты глаза; голубые, покрытые белёсой поволокой, они испуганно смотрели как бы сквозь фотографа.

Игорь чувствовал липкий страх и то, как сумасшедше колотится сердце в груди. Хотелось попросту взять и убежать. Но вместо этого он очень осторожно поднялся и прошёл к фотоаппарату.

Сглотнув, перекрестился, да и «нырнул» под белую ткань.

Но стоило приложиться глазом к объективу, как иллюзия (?) прошла: глаза покойника были закрыты.

– Мне не могло померещиться. Не могло, – пробормотал Игорь, убирая с головы ткань и буквально подлетая к трупу.

Глаза того были закрыты.

«Может, он и не умер вовсе?» – подумал Таранов с некой надеждой, кладя пальцы на холодное запястье и пытаясь прощупать пульс.

Того не было.

Зато фотограф заметил, как из кармана ухоженных брюк торчит золотистый портсигар.

Недолго думая, Таранов вытащил его и открыл. Внутри было пусто, зато на внутренней стороне крышки красовалась маленькая фотография-портрет покойника, разумеется, ещё при жизни. Ниже шёл аккуратный витиеватый текст: «Михаил Афанасьевич Бергер, 1888 год, Минск».

«Значит, так тебя зовут» – подумал Таранов, снова посмотрев в лицо умершего. После чего закрыл портсигар и вернул его в карман владельца.

– Скорее всего, мне просто показалось. Как и тогда. Игра воображения и жажда приключений, не более того, – рассудил мужчина и подошёл к окну.

Отодвинув в сторону нежно-фиолетовую занавеску, распахнул окно и жадно хлебнул воздуха.

Вид из окна был уныл.

Он открывал непритязательную и тоскливую картину: прошлогодняя листва была выгребена в несколько больших холмиков. Посередине некогда «летнего сада» стоял полуразрушенный памятник с чёрным облезлым лицом. Трудно было сказать, что это была за скульптура «при жизни».

Игорь упёрся ладонями в подоконник и сделал глубокий вдох. В это мгновение из комнаты раздался резкий и странный звук, заставивший фотографа чуть ли не подпрыгнуть на месте.

Путаясь в призрачности занавески, он отскочил от окна и одичало осмотрелся.

Взгляд задержался на зеркале: светлая ткань слетела с него и волнами лежала на трюмо. Сидевший рядом Михаил находился в таком же положении, как и пару минут назад.

Дверь отворилась и в комнату вошёл Влад.

– Я принёс воду! Будем рисовать глаза? – полюбопытствовал он, держа в одной руке наполовину заполненный водой, стакан.

– Да. Будем… – облегчённо отозвался Таранов.

Вдвоём не так жутко.

Подойдя к трюмо, фотограф смял ткань в ком и бросил её в кресло.