Читать книгу Летопись Черного Ворона - Игорь Сычев - Страница 6

С чем сравнится дубрав изумрудных уют

И зелёных полей красота,

Где печальные женщины песни поют

О тебе, моя боль и мечта?

Я твоею любовью был с детства согрет,

И сражаюсь, себя не щадя!

Пусть вокруг говорят, что Ирландии нет,

Что я просто придумал тебя…

Столкновенья на улицах, пыльный окоп,

Грохот взрывов и ярость огня…

Возводить не стыдится предатель поклёп

На тебя, дорогая моя:

«Здесь, в Ирландии, вечная длится война.

Горькой кровью пропитан мундир…

Пусть широк океан, но за ним есть страна,

Где царят процветанье и мир.

Для чего же растрачивать силы в борьбе?

Столько разных путей – выбирай!»

Только я сохраню свою верность тебе,

Мой несчастный измученный край.

Колыбельная песня, что пела мне мать,

Отгоняет отчаянья тень.

Чтоб остаться в строю, мне достаточно знать:

Где-то ветер колышет ячмень…

Не скупятся на подкуп корона и трон:

«Покорись! Мы поймём и простим!»

Я в ответ загоняю в патронник патрон,

Будет выстрел ответом моим.

Мне не страшно – ведь я, после смерти моей,

Стану ветром средь шёлковых трав,

Что поёт над простором зелёных полей

И в ветвях изумрудных дубрав…