Читать книгу Из разных лет - Илья Ицков - Страница 38

На стену, где солнце

Глядит из окна,

Приблизится дождь

Позабытого дня.

Он будет печален

И радостен, всё ж

Он будет начален —

Он всё-таки дождь.

И там, на стене,

Уместится вполне

И каплей застынет

По чьей-то вине.

И, главное, он

Никогда не пройдёт, —

И солнце не в счёт,

И разлука не в счёт.

Не знаешь, что будет

У нас впереди,

Пока не просохнут

На стенах

Дожди.