Читать книгу Собрание сочинений. Том 1. Поэзия - Илья Кормильцев - Страница 22

Сон и розы, волнующе-яркий муслин.

Ты лежал, источая дурман под ногами,

словно пиво – томящийся солод – никто не открыл.

На шестнадцатый год откровений достигнув,

на семнадцатый их откровенно прокляв,

все постигнув (скорей, ничего не постигнув),

лишь в одно, несомненно, ты верил всегда:

в крючкотворство смешное игры стихотворной.

Бесконечнострунная гитара чернобыльника

плыла вечером под пальцами проворными

голосистого и сладостного ветра:

и смерть постиг ты, не дойдя до смерти,

и паутину на воде кристальной лужи,

закованной в янтарь прозрачной стужей.

И пальцы яростно сжимались возле горла

желанием пересыпать песок

и бесконечно наблюдать его паденье –

как каждая песчинка, убегая,

уносит дактилоскопию теплоты.

Лишь на каких-то волхвов уповая,

бесплодно открывающих твою звезду

в тщедушный телескоп,

ты, тихим вечером безмолвно проплывая,

терновникам и лаврам подставлял свой лоб,

на неизвестных вечности волхвов лишь уповая…

Терновникам и лаврам….

Бесполезно мудрый лоб…