Читать книгу Память. Стихи, песни, посвящение - Илья Кузнецов - Страница 14

Поэту как – то говорят

Веселые дружки,

Что коль по чести, то творят

От праздности стишки.

«Что ж, – отвечал друзьям поэт, —

Вы правы, как всегда.

Писать стихи – труда в том нет:

Забава, ерунда.

И я, признаться, так порой

Не понимаю сам,

За что валит ко мне горой

Успех у модных дам.

Да дамы – ладно, с ними черт:

Я их гоню взашей.

Но, право, лестен мне почет

Всесведущих мужей.

Им благодарен я за труд:

Один такой вассал

Мне разъяснил, вот там и тут

Про что я написал.

А я уж мучился, бедняк!

Все думал, не понять

И самому, о чем я так

Сумел насочинять.

Ведь пишут как? И ночь и день

Трудя себе мозги,

Забудешь отдых ты и лень:

О, Боже, помоги!

Лишь парой строчек наградишь

Себя за маету,

А сколько глупых народишь!

Отчаешься…

И тут —

Вот, вот, пошло… Строка к строке

Ложатся сами в ряд,

И в рифмах тонешь, как в реке,

И фразы говорят.

Вся правда мира и вина

Тебе открылись враз,

Как будто спала пелена

С незрячих прежде глаз.

Пиши! Ведь дорог каждый миг:

О том ли, не о том…

Пускай прольется этот крик,

Все прочее – потом.

И лишь тогда ты будешь чист,

Как лягут, как рубцы

На сердце, накрепко на лист

Неровные столбцы.

Тогда уж можно: где слова,

Где строчку поменять…

Но то, о чем писал сперва,

Не стоит вспоминать.

Пусть это прошлая печаль,

Растаявший туман —

Порою, верьте, очень жаль

Первоначальный план». —

«Так у тебя, коль не грешишь,

И думать нет забот?

Уселся только – и пиши,

Что в голову взбредет?

Все книгочеи разберут,

И вознесут всегда…

Завиден же твой, братец, труд.

Так жить – вот это да!»

Поэт обидчив не бывал.

Чем спорить без конца,

Он посоветовал в бокал

Подлить еще винца.

И через час – другой – глядишь,

Вопросов нет как нет.

В умах соседей гладь и тишь,

И ясен всем ответ.

Его наутро изрекли

Друзья, не хмуря лбы,

И с этим точку подвели:

«Что ж… Баловень судьбы!»