Читать книгу Каракули - Ирэн Лэнтиджини - Страница 6

Кто может сказать, какие механизмы включаются для того, чтобы работали наши желания? Вот кажется – возникло оно, долгожданное, среди серых будней ничегонехотения. Наконец и он созрел на романтическое свидание. Он – твой давний поклонник, очень важный и занятой человек, соответствующий всем параметрам принца на белом коне. Я бы даже сказала – короля. И не беда, что прискакал он не на белой лошадке, а прикатил на черном мерседесе. Так ему в наше прозаическое время по статусу положено. А беда, что опоздал на два часа. Ему, занятому и важному, это тоже положено. А ты сиди и жди с платком у окна. И на шкале твоего окрыленного ожидания стрелка настроения уже немного сползает вниз.

Ну вот, наконец, и он. И хочется страстного поцелуя, а получается скомканное чмоканье в щеку. Так принято. Кем? Когда? Но принято – и ты исполняешь этот скучный ритуал. Проехали. Красивый закат. Красивый город за окном. Красивый мужчина рядом. Да и желание близости в твоей душе еще угасло не совсем. И вот твой кавалер включает в своем уставшем от бесконечных встреч и переговоров мозгу программу «любовное настроение». И начинает выполнять ее, как умеет. А умеет он, к твоему несчастью, традиционно. Выгуливает он тебя по экзотическим, на его взгляд, местам с такими же экзотическими названиями. Ну не знает он, как поразить твое воображение, кроме как отвезти на ужин в модное только что открывшееся место, где уже вторую неделю коротает вечера модная публика столицы.

Ресторан «Нирвана» – звучит многообещающе. Уже сам факт того, что на вопрос подруги, звонящей, как всегда, не вовремя и восторженно орущей: «Ты где?», тебе не хочется ответить ей в рифму, вселяет надежду, что вечер еще вполне может вырулить на позитивную дорожку. Ты томно, в такт психоделической музычке, тянешь: «Я – в нирване». Смешно получается. Но подруга, как и твой спутник, не врубаются в эту игру слов, а значит – не могут разделить с тобой возникший из ничего глоток радости. На этом вся экзотика заканчивается. Модное место, типа модные дивы в окружении престарелых папиков. Твой вообще-то тоже не первой молодости, но и тебе уже – немного за тридцать, посему вы не смотритесь карикатурно. Уже хорошо. И вы садитесь за столик, и вот, кажется, сейчас и настанет тот самый долгожданный момент, когда глаза в глаза и «а поговорить», ведь давно не виделись. Но не тут-то было. Музыка гремит, девушки за соседним столиком, находящиеся в поисках второй половинки на всю жизнь или хотя бы на сегодняшнюю ночь, истошно хохочут. Это они так эпатируют мужское незанятое, а посему малочисленное население ресторана.

Официант с видом короля французской династии неторопливо, с томной усталостью на лице принимает ваш заказ. Ты понимаешь, что тут уже не светит ни приятная беседа, ни долгие красноречивые взгляды, как в кино, когда мужчина и женщина смотрят друг на друга и все понятно без слов. А поняв это, мечтаешь лишь об одном – вкусно поесть. Но и тут тебя ждет облом, ведь место модное. Сюда не кушать ходят. И ты, как идиотка, ковыряешь что-то мелкое и невкусное, красиво размазанное по огромной тарелке. И чтобы уж совсем не раскиснуть, выпиваешь один, второй, третий бокал вина. А долгожданный твой король не пьет. Он – правильный, за рулем не употребляет. А вызвать драйвера ума не хватает. Или желания. Ну и Бог с ним. После четвертого бокала тебе становится безразлично. Вот так романтично поужинав, вы садитесь в машину и все еще можно спасти, но он начинает нести какую-то нудную банальщину, и ты просишь его включить музыку, лишь бы не слушать весь этот важный для него, но скучный для тебя поток информации.

Ты едешь и думаешь: «А ведь всего несколько часов назад тебя так бодрила одна лишь мысль о вашей встрече». Ход твоих мыслей прерывает вопрос: «Может, в кино?» Еще один пункт программы «любовное свидание». Но в кино тебе хочется так же, как ему – на балет. Настроение не то. А все почему? Да потому, что ваши картинки романтического вечера изначально были разными: у тебя – сплошной сиренево-розовый импрессионизм, а у него – черно-белая графика. И никто не виноват. И ничего не надо делать. И ты тихо произносишь: «Спасибо за вечер, но я немного устала, да и Вам завтра рано вставать». Но тут он включается. Начинает суетливо провожать тебя до подъезда, потом – до лифта и, оказавшись на твоей лестничной площадке, игриво так интересуется, не может ли он зайти на чашечку чая. И не то чтобы тебе чая жалко, и время еще детское, и дел у тебя никаких нет, но вот не хочется. Ничего с ним больше не хочется. И ты врубаешь такое же банальное: «Может быть, в другой раз…»

Он не тупой, он понимает. Но все же надеется на авось. И когда надежда начинает помирать, он, стоя на ступеньке лестницы, прижимает тебя к себе и произносит: «Поцелуй меня». И это единственное живое включение эмоций за весь вечер. И ты, повинуясь этому живому, уже готова слиться с ним в едином поцелуе… Но вдруг твой взгляд падает на стену, и ты видишь, как над его головой предательски вырастают три русских буквы, нацарапанные в подъезде чьей-то нерадивой рукой. И буквы эти сливаются в одно самое употребляемое в народе слово …!