Читать книгу Про любовь - Ирина Алексеевна Поликарпова - Страница 12

Тихо-тихо рукой прикоснусь к волосам:

Сон непрочен.

Эта ночь не приходит ко мне по часам.

Всё неточно.

Ты мираж. Ты иллюзия, тень или блик.

Ты сомненье.

Ты мой шёпот. который сорвётся на крик.

Ты спасенье.

Я не буду тебе даже имя давать.

Не узнаешь,

Кем ты станешь вот-вот, научившись летать.

Вдруг растаешь?