Читать книгу Про любовь - Ирина Алексеевна Поликарпова - Страница 21

Что не любовь, так сердце разорённое,

Проигранная вдребезги война,

Душа, к сиротству вдруг приговорённая,

Хотя недоказуема вина.

Откуда эти выдохи, как всполохи

Пожаров, что приходят из степей?

Откуда эта тьма и эти шорохи

Уже никем не слышимых речей?

Зачем она мерещится и чудится

Счастливою, спасительной тебе?

Любовь не предсказание, не сбудется,

Не выбьется дорогой по судьбе.

Но пропастью разверзнется и омутом,

И топью посреди глуши лесной,

Стеклом побитым станет, а не золотом,

Бездонной гробовою тишиной.