Читать книгу Жизнь EN FACE - Ирина Денисова - Страница 2

По вечереющим бульварам

Идёт московская судьба.

Неугасающим пожаром

Пылает осень. И ходьба

Её давно запечатлелась

В плескании прудов глухих…

Отрадны тлен и листьев прелость.

И слышен звук шагов моих.

Вот так иду с тобою вместе,

Любимая моя Москва,

По Божедомке[1], Красной Пресне,

Шепчу невнятные слова

Стихов, что будут неизбежно

Рождать в душе счастливый вздох.

Со стен церквей на мир прилежно

Глядит родной и добрый Бог.

Смеркается. И дело к ночи…

Судьба финала след берёт…

Хотя, конечно, он отсрочен,

Пока Москва мне жизнь даёт.

В большом городе вновь вечереет.

В мегаполисе громки звуки.

Солнце зимнее больше не греет.

И деревьев заломлены руки.

Здесь тревога живёт меж домами,

Где огни мерцают игриво.

И пропитан воздух мечтами

Тех людей, что идут торопливо.

Кто-то счастлив. А кто-то – в унынье.

И влачит свой жребий печальный…

Растворится вечер в засинье,

Обретая значенье сакрально.

Снег на улицы падает тихо.

Дама в белом кротко вздохнула.

Постоянно, без передыха

Смотрит город глазами манула…

…Замедленно погасли фонари,

Свой свет сакральный растворяя в утре,

Деревья распрямлялись до зари,

И снова преломились тихо сутки…

А дом в сто окон плыл, как тот ковчег,

Что Ной построил для людей и тварей,

И солнце начинало свой забег,

Оранжевым горя, как на пожаре.

Ночные птицы перестали петь,

Слепую завершая эстафету.

Проснулись все, чтобы на мир смотреть,

Постигнуть интересные сюжеты.

И очертанья появлялись вновь

Волнений, планов, смыслов и событий.

По венам потекла быстрее кровь.

И каждый – в предвкушении открытий.

Я знаю, Кто ведёт твоей рукой.

Тебя уводит Он в тот край безбрежный,

Где мiр и жизнь, поэзия, покой…

И лик Его прекрасен, безмятежен.

Здесь сны цветные, ярок белый свет.

Шуршит перо, не отрываясь, пишет.

И ты всегда на всё найдёшь ответ,

И вечность за плечами тихо дышит…

Бокал, листок и роза на столе,

Улыбка, слёзы, и тягучи вздохи,

И звук крыла знакомого во мгле,

И счастья неслучайного всполохи…

Художник пишет мой портрет.

И изменяется пространство.

Творит изысканный сюжет

С неумолимым постоянством.

Кладёт всю суть мою на холст

Обычный гений, коих мало.

То тонок слой цветной, то толст —

Здесь новый мир берёт начало.

И будет это полотно

Светить через века кому-то.

Сейчас мы чувствуем одно:

Так коротка жизнь!.. Так минутна!..

Вздохнёт художник, завершив,

Рукою мягкой кисть отложит.

А за окном уж ветер стих.

И стала жизнь ещё дороже…

Поправ закон земного притяженья,

Плоды парят на тёмном полотне.

В них соков ощущается движенье.

Хоть кажется: существованья вне.

Витальность эта – торжество творенья.

Всю радость кистью мастер воплотить

Сумел – мощь и таланта повеленье! —

И страстно зримый вещий мир любить.

И кажется, что лишь протянешь руку —

И яблоко скользнёт к тебе с холста,

Но это миф, иллюзия, разлука —

Жизнь тихая волшебна, непроста.

Брутальность, женственность запечатлелись:

Здесь мускулами двигает айва,

Гранаты, груши пу́рпурно зарделись,

И трепет серебра, и синь стекла…

Летят дары, преодолев реальность.

И дарит винный град прозрачный свет.

Их ожидает вековая дальность.

И в кракелюре воплощён ответ…

Талант не имеет границ.

Как небо, Вселенная, Мiр.

Как стая высокая птиц,

Как звук очарованных лир.

Предела для творчества нет.

И гений не знает преград.

И сколько бы ни было лет,

Он в цель попадёт наугад.

И что б ни твердила молва

О том, что так мал окоём,

Толпа не бывает права,

Но Клио расскажет о нём…

Энергия струилась через очи

И через руки мощные текла.

Художник – гениальный, впрочем —

Был очень скуп на многие слова.

Кисть ударяла, гладила и била,

Мазок ложился вновь на полотно.

Была в руках его такая сила,

Которую познать не всем дано.

И расцветали на картинах люди,

И строились цветные города.

И понимал великий мастер: будут,

Они останутся навечно, навсегда.

И продолжалась трудная работа,

И мастихин по ткани жёстко скрёб,

И в это время неизвестный кто-то

Надеялся на провиденье чтоб.

И сновиденья в тех картинах плыли,

И обретали некий тайный смысл:

Иудаизм и мусульманство были,

И христианство, йога и буддизм.

Раскроется Вселенная в картинах.

А мир весь помещается в ладонь.

Здесь ангелы и чудеса рутинны.

Рвёт траву однорогий белый конь.

В квадрате этом мифы возникают,

Вдохнёт в них жизнь художника рука.

Всё движется, колеблется, летает!..

И синий ветер гонит облака!..

Обречённое дерево спину согнуло,

И тягучие соки по венам текли.

Вспоминало весну, к солнцу ветви тянуло,

Но сухие коренья торчат из земли.

Колыхалась легко пожелтевшая крона,

Когда к выси стремилась. Мелькала листва.

Бормотал что-то ветер. Невнятные стоны

Не постичь никому. И не слышны слова.

И кора его чёрною стала, истлела,

Будто дерево это попало в костёр.

А на ветку красивая птица присела

И, чирикнув, не к месту ведёт разговор…

Но судьбы приближение верно. С пилою

Человек надвигается – жизнь оборвёт.

Завершив перекур, с речью грубою, злою

Прекратит он таинственный к небу полёт.

И взмахнёт напоследок осина руками.

Задрожат, затрепещут ладони её.

Разойдётся печаль, как туман, меж домами.

По дворам разлетится опять вороньё…

Сентябрь. Вот арбуз улыбается ало,

Подставив под солнце свой лик.

А осень внезапную славу стяжала

В том городе, что многолик.

И вновь забавляется ветер лукавый.

И шепчет стаккато листва.

Деревья трепещут. Сезонное «Браво!».

Но кротко желтеет трава.

И тешится осень, вздыхая и млея.

Блажит, хоть к порядку зови.

А где-то скрывается в тёмных аллеях

Седеющий призрак любви…

Время жить. Кору рукою тронув,

Ощутить шершавость бытия.

И сезонных не услышать стонов,

Улыбнуться: он и ты, и я.

Засмеяться в небо голубое,

И опять над миром воспарить.

Я секрет вам радости открою.

И об этом буду говорить!

О листах, с оладушками схожих,

И дубах, что спят и видят сны.

Осень – время радости, похоже.

Осень – всё же ты сестра весны!

Не увидеть в облаках страданья,

Не заметить под ногами гниль…

Осени прекрасно увяданье:

На душе мажорно! В сердце – штиль.