Читать книгу Краски. Стихи - Ирина Иванова - Страница 16

До одури странный тот день, свою стать

легко утопив в произвольном угаре,

на ушко шепнул, что придётся опять

купаться, как в омуте, в этом кошмаре,

где сутолок прорва. Была не была —

возьму и попробую брагу хмельную,

где ветер, как конь, закусив удила,

всё скачет и скачет по памяти улиц.

Вот он то обнимет, то вдруг оттолкнëт.

Ну что тут поделаешь с этим безумцем!

Уже наблюдает за нами народ,

а он, не стесняясь, целует, целует.