Читать книгу Краски. Стихи - Ирина Иванова - Страница 6

Я скучаю ещё, но век стужи недолог.

Среди дней остывающих каждою клеткой

буду слушать в тиши твой серебряный голос,

что как птица, порхает от ветки на ветку.

А потом не смогу, мне не хватит усилий,

крыльев тоже не хватит, они под запретом.

Я смотрю, как в окне, где пейзажи застыли,

снег ложится на землю берёзовым светом.

Всё спокойно, и только душа на пределе,

но не вырваться ей на свободу до срока.

Спать она под рыдания ляжет метели,

чтобы не было так в темноте одиноко.

Хорошо, что зима. Летом было бы хуже

засыпать ей, когда всё заполнено светом,

да и осенью весь отражается в лужах

разноцветный костёр уходящего лета.

Я скучаю ещё, но век стужи недолог.

Среди дней согревающих каждою клеткой

я забуду в тиши твой серебряный голос,

что как птица, порхает от ветки на ветку.