Читать книгу Стихотворения 1977-2007 - Ирина Ковалева - Страница 30

Прости меня, мне трудно говорить.

И голос стынет в воздухе, и губы

Не разлепить, не вымолвить: «Зима…»

«Беда, беда!» – прокаркали над нами

С железных крыш, из слуховых окошек:

Не город здесь – обледенелый лес,

И длинные сосновые стволы

Промерзли и мертвы до сердцевины.

И черная поблескивает хвоя,

И скудный снег у комля отвердел.

Беда, беда – рукой не заслониться,

К ногам не пасть… Вот – царский поезд едет,

И темный взгляд из первого возка

На всех, не любопытствуя, опущен…

Туда, туда – за красным сапожком,

За снегом нескрипучим, за ступенькой,

За нищими, за ближними, за клиром, —

Скорей, скорей, – венчанье проглядишь!

И жаром обдает нетерпеливым,

А в грудь толкнут – и голосить не смей…

Вот, вот – выходят! – Память, оглянись! —

Там, наверху, уже бледнеет небо

И молоко – парное, как зима —

Течет в подойник… Ты туда вернешься

И в глубине рассказа моего

Меня оставишь. Я же предпочту

Теперь не прерывать повествованья;

Но ты сквозь шелуху претерпеванья

Отсюда мне яснее, чем была.

И день родится, и земля светла.