Читать книгу Записки на простынях - Ирина Мист - Страница 23

Читаю свои тексты. Стыдно за своё несовершенство. Назову-ка это творчеством в стиле наив. Как картины, напоминающие детские рисунки – трогательные и незатейливые. Очередная моя попытка выдать себя за кого-то талантливого. Или поверить, что могу писать интересно.

Почему бы не признать фиаско?

Мои подруги святые. Шлю свои записи – читают, просят ещё.

Да такими текстами пытать можно, если изолировать человека в комнате, обитой мягкими матрасами, чтобы не убился, и заставлять читать изо дня в день. Интересно, на какой день он сойдёт с ума?

Мои подруги святые, хоть памятник заказывай или эпитафию придумывай.

Понимаю, почему мужчины разбегаются после чтения моих дневников. Даже последние почти порнографические садо-мазохистские наброски выглядят не столь пошло на фоне ванильно-пудровой тянучки.

Но среди написанного обнаружила тексты, от которых шевелятся волосы на голове. Не помню, чтобы я писала их, но они мои. Психиатры радостно потёрли бы руки – по таким вещам диагнозы ставить можно.

Но именно в тех рассказах много силы – тёмной и пугающей.

И только они, непонятно кем написанные, заслуживают право жить.