Читать книгу Немые диалоги - Ирина Павловна Вахитова - Страница 30

Прошел скользкий месяц. Я постоянно балансировала между сном и явью. Я много спала; словно медведь в берлоге, мне вообще не хотелось просыпаться. Месяц стекал с меня, слизывая последние капельки надежды. Муж молча собрал вещи и ушел из дома. Все это время меня поддерживал тот самый питерский прохожий Серега, который обещал свозить меня в Иркутск. Сейчас мне было не до этого. Моя доченька вытирала мне слезы своим тигренком и приговаривала, что она рядом. Я глотала свою вину и боль перед ребенком, не в силах справиться со своими настроениями. Сегодня приехал муж к дочке.

– Привет! – буркнул муж, глядя куда-то в сторону, – у тебя можно зайти в Интернет?

– Да… Конечно…

Я наблюдала за его движениями. Он открыл привычную страничку сборища «чертога убитых», начал что-то лихорадочно писать. Наверное, он хотел написать письмо ЕЙ. Я вышла из комнаты и села на пол. В бессилии я закрывала свое лицо.

– Чего ты так уселась?

–Ты пришел на полчаса к ребенку. Неужели ты не можешь ответить ей из дома? (Что-то я не припомню, чтоб я на твоих глазах слала ему письма).

– Глупая ты… Вот глупая… Я же писал тебе…

– Да? Вот она я. Можешь мне всё сказать. А вообще я могу сама тебе все озвучить за тебя… Я больше не могу молчать. Я устала ждать. Я устала быть виноватой. К чёрту… Иди к ней и не мучай меня…

– Подожди, я хотел сказать совсем другое…

– Что? Очень удобно иметь жену в одном городе, а любовницу в другом… Они ведь не пересекаются, да? Это же твои были слова… И вообще ты теперь всегда можешь оправдываться тем, что я первая начала.