Читать книгу Анатомия боли - Иван Аднакулов - Страница 18

Черты лица, лебяжьи руки

Я вспоминаю каждый день.

Осталось что мне в час разлуки?

Холодная, как лёд, постель.

В оранжевый закат походка

Чуть скованная от жары.

Небрежно смятая пилотка,

Забытая на кресле лжи.

Минуты ожиданий долгих

И номер в книжке записной.

На фотографии, на полке

Лик смуглой девы молодой.