Читать книгу Анатомия боли - Иван Аднакулов - Страница 3

Не стоит меня жалеть,

Уходишь – иди без слов.

Разлука – ещё не смерть,

Густое вино – не кровь.

Плохой из меня отец,

Не лучше и человек.

Продул за успех забег

Да верил всегда не в тех.

Стремился подняться ввысь,

Но, падал, едва взлетев.

Так что же удел мой – низ?

Бесславный, худой конец?

Стихи уж не так нежны,

Их голос почти затих.

На память дарю цветы,

В душе заглушая крик.