Читать книгу Случившееся завтра - Иван Грязин - Страница 2

Голова раскалывается. Ужасно. Как будто её пронзило острым металлическим штырём изнутри. Тело ломит, внутри пустота. Злая, тяжёлая.

Игорь поднялся на ноги. Где он? Как сюда попал? Что это за место? Какой-то дом. Непростой: на полу узорчатый паркет из дерева дорогих пород и пушистые ковры не из «Икеи», вокруг резная мебель, на стенах картины в вычурных багетах… Настоящее поместье. Надо бы выбраться отсюда поскорее, а то хозяева нагрянут. Или, ещё хуже, охрана. В таких домах кто попало не живёт, а Игорю проблемы не нужны. Хотя странно, что сигнализация ещё не сработала, должна была. Значит, скоро сработает. Запищит сирена, над дверями загорятся красные лампочки, набегут мужики в чёрном с собаками и прижмут его мордой к тому самому дорогому паркету. Да так, чтобы причинить максимальную боль, ничего при этом не запачкав. В сериалах много чего показывают. Блин, что не так с головой?

Потирая виски, на ватных ногах Игорь прошёл из коридора в комнату. Всё как положено: элегантные кожаные диваны, огромные книжные стеллажи, персидский ковёр на полу и его величество камин, над которым вместо телевизора висело очередное полотно в багете. Дорогое, наверное. А что это на нём?..

– Эй! – раздался откуда-то хриплый возглас.

– Привет, – устало ответил Игорь. – Я могу объяснить…

– Не знаешь, где мы? – перебил его незнакомец. – Я очнулся здесь, а как сюда попал…

– И вы тоже? – пробормотал Игорь.

– Что тоже?

– Тоже не знаю, как попал сю…

– Почему тут всё белое?

– Что? – Игорь осмотрелся. От осознания очевидного голову снова пронзила острая боль. Правда, и как он не заметил? Абсолютно всё в незнакомом особняке было кипенно-белым. Ковры, диваны, паркет, книги на стеллажах, всё было цвета свежего, только что выпавшего снега. Что это за место?

Игорь подбежал к панорамному окну и раздвинул занавески. Сквозь стекло он ничего не увидел, потому что и за окном была пустота. Ослепительно белая, уходящая вдаль. Так, стоп. Окно же можно открыть! А из него вылезти наружу. Игорь потянулся было к ручке, но её не было. Петель тоже не было, значит, окно тут было чисто для красоты. Прикоснулся к стеклу – тонюсенькое. Сейчас такие уже не ставят, никаким стеклопакетом тут и не пахнет. Может, его получится разбить?..

Стоило этим мыслям промелькнуть в голове, как из глубины сознания, буквально из-под полы ощущений раздался голос:

«Нет»

Это не он подумал. Но и вслух никто ничего не говорил. Игорь удивленно снова прикоснулся к стеклу.

«Нет. Плохая идея. Не пытайтесь», – ну вот, опять. Что за…

– В книгах ничего нет, – Игорь услышал, как незнакомец хмыкнул из-за спины. В руках он держал толстый фолиант, на страницах которого не было написано ни слова. На столике лежало ещё несколько книг, которые успел достать незнакомец. Все совершенно одинаковые. Вдруг Игорю пришла в голову мысль – он достал из кармана телефон и посмотрел на приём сигнала. Чего можно было ожидать – сети нет. Ещё бы она была в пустоте.

– У вас телефон ловит? – поинтересовался Игорь.

– Что? – спросил незнакомец. – Какой телефон?..

– Обыч… – Игорь развернулся и посмотрел на собеседника. Не очень высокий, с не по возрасту усталыми голубыми глазами. Как будто он видел что-то такое, чего никто никогда не должен видеть. Самое странное – незнакомец был одет в военную форму, и непростую. Жёлто-зелёная гимнастёрка, погоны, на голове тёмная фуражка со звездой. На звезде серп и молот. Портупея, галифе, кирзовые сапоги на ногах. Грудь в орденах. Кажется, настоящие, для костюма слишком добротные. Наверное, участник исторической реконструкции, по-другому не объяснить. Только уж больно хорошо вжился в роль.

– Так какой телефон? – простодушно спросил «солдат».

– Эм… – Игорь почесал в затылке. – Сотовый?

– Какой?

– Люди! – из коридора выбежал запыхавшийся парень. Окинув Игоря и его собеседника обеспокоенным взглядом, он убежал обратно. – Тут ещё люди!

– Товарищ! – окликнул парня солдат, махнув рукой в его направлении. – Да куда ж ты… – он ринулся вслед за «бегуном».

Игорь в недоумении отправился за ним. Боль в голове как раз начала стихать, так что осмыслять реальность стало чуть проще.

Игорь прошёл по коридору во внушительных размеров парадную. Там он увидел ещё двоих парней. Один из них, в светло-голубых «варёных» джинсовых брюках и такой же куртке, стоял на коленях и пытался разобраться с входной дверью. Второй, что вбежал в гостиную, наклонившись, внимательно за ним наблюдал, засунув руки в карманы. На нём были лёгкая белая рубашка и широкие брюки с чёрными туфлями на шнурках. Он тоже очень хотел посмотреть и попытаться что-нибудь сделать, но «джинсовый» ему как будто не давал. На его лице читалось раздражение – видно, что он очень не хотел видеть здесь кого-то ещё.

С дверью и правда не всё в порядке. На огромной тяжёлой деревянной двери, такой же белой, как всё остальное, не было ручки. И петель. Замка, считывателя пальцев или лица – ничего не было. Как будто это заглушка, и её поставили для красоты.

– Как думаете, где мы? – спросил Игорь.

– Не знаю, – отмахнулся парень в джинсовом костюме. – Замка нету, так что…

– В плену, – с неприкрытым ужасом перебил его парень в белой рубашке.

– В психушке. Но твой вариант тоже подходит.

– Вы помните, как сюда попали? – поинтересовался солдат.

– Не-а, – встав с пола и отряхнув брюки, ответил тот, что в джинсах. – Очнулся вон там вот, – рукой он указал на верхушку лестницы на второй этаж. – Думал, голова взорвётся на хер. Где был и чё делал, не помню. Отпускать стало тока щас.

– И вы тоже? – удивлённо спросил Игорь.

– Да.

– И я, – испуганно вставил парень в рубашке.

– Этого встретил в туалете на втором этаже, – сказал парень в джинсовой куртке и закатил глаза, поймав осуждающий взгляд попутчика.

– В общем, мы все непонятно как здесь оказались, – заключил солдат. – Меня Володя зовут.

– Игорь.

– Серж, – представился парень в джинсовом костюме.

– Рома, – кивнул парень в рубашке.

– Очень приятно, – Володя улыбнулся. – Вы, парни, откуда будете? – солдат окинул компанию взглядом. – Тыловики, что ли?

– Из Ма-асквы, – гордо растягивая гласные, ответил Серж.

– И я из Москвы, – кивнул Рома.

– Да, я тоже, – мысленно анализируя внешний вид собеседников, пробормотал Игорь. Военная форма, ситцевая рубашка, светлый «варёный» джинсовый комплект. Странный контраст. Его тёмно-синие джинсы, такого же цвета куртка с воротником из искусственной шерсти, очки в тонкой металлической оправе, тёмно-красная шапка-бини и кроссовки на толстой подошве только усиливали эффект.

– Господа, – аккуратно произнёс Игорь. На это слово Владимир нахмурился, Роман поморщился, а Серж ехидно ухмыльнулся. – Прозвучит странно…

– Почему у тебя на часах нет циферблата? – перебил Игоря Рома, не отрываясь, глядя на его запястье. На нём красовались стальные умные часы с серебристым металлическим ремешком.

– Собственно, о чём я и хотел спросить, – выдохнул Игорь. – Какой, по-вашему, сейчас год?

– Шутишь? Ясно, какой, – тепло улыбнулся Володя. – Сорок пятый! Май!

– Как это, сорок пятый? – прошептал Роман. – Нет…

– А какой, по-твоему? – спросил солдат, не переставая добродушно улыбаться.

– Шестьдесят… четвёртый.

– Ну, вы, парни, конечно, даёте, – рассмеялся Серж. – Сорок пятый, ши-исят четвёртый…

– А какой тогда? – спросил Игорь, осматривая парня.

– Одна тыща девятьсот восе-емьсят седьмой!

– Ну, не для меня, – пожал плечами Игорь, пытаясь звучать непринуждённо. Получилось плохо. – Когда последний раз проверял, был две тысячи восемнадцатый.

– Чепуха какая-то, – раздражённо выпалил Володя, пронзая взглядом Игоря. – Такого не бывает!

– А я-то здесь при чём? – не понял Игорь.

– Из будущего здесь только ты, – скрестив руки на груди, заключил Серж. – Из далёкого, то бишь. В старом добром двадцатом веке машин времени нет. Нам о таком не сообщали, по крайней мере.

– Да какая машина?! – краснея от раздражения, не выдержал Володя. – Фашист он! И вы все! Скачки во времени… Устроили, понимаете ли, Герберт Уэллс… – с этими словами солдат развернулся и быстрым шагом направился в сторону гостиной в надежде найти выход из странного особняка. Роман нахмурился и отошёл в дальний угол комнаты, чтобы его не было видно. Серж с хитрой улыбкой внимательно посмотрел на Игоря.

– Ну так что? Я прав?

– Насчёт чего?

– Машины. Ты ведь из какого-то бюро, «агентства времени»? – было видно, что он очень хотел угадать.

– Нет, – неожиданно спокойно ответил Игорь. – Я тоже не понимаю, как здесь оказался и что происходит.

– Сделаю вид, что поверил.

– И чего ты хочешь?

– Полезных сведений. О буд’щем. – растягивая гласные, произнёс Серж. На его лице всё ещё держалась ухмылка.

– Нет, – немного надменно произнёс Игорь.

– А чё так?

– Не стоит нам друг другу много о себе рассказывать. Даже если никто из нас не сошёл с ума и всё это правда, лишняя информация только всё испортит.

– Каким макаром?

– Эффект бабочки, – раздался высокий голос Романа с другого конца комнаты. – Если раздавишь бабочку в прошлом, это может привести к неконтролируемым изменениям в будущем. Игорь из двадцать первого века, значит, знает больше нас всех. Если он не… – парень покрутил пальцем у виска.

– Да, – кивнул Игорь. – Если я не поехавший. И вы тоже.

– Со мной-то всё в порядке, – заверил Серж. – И бабочек никаких давить я не собираюсь, – он пронзил «шестидесятника» презрительным взглядом. – А вот почему у тебя, – пальцем он показал на Игоря, – часы без циферблата, интересно. Ещё интересно, скока ты за это дело заплатил и тяжело ли достать, – его лицо расплылось в улыбке. – Вещица-то непростая.

– Заплатил достаточно, достать нетрудно, – ответил Игорь.

– В таком случае не возразишь, если я у тя их возьму? – во взгляде Сержа блеснули недобрые огоньки. – В светлом будущем такого добра, выходит, навалом, а вот в голодных восьмидесятых…

– Голодных? – резко спросил Роман. – Почему? Вы чего сделали с нашим миром?!

– Да я ж не в прямом!.. – Серж развёл руками. Он здорово устал от нового знакомого из прошлого и его пронзительного голоса. – Ромашк, какой ты неженка! – парень возвёл руку ко лбу и театрально произнёс. – «Ах, что вы сделали с миром!» – затем он, по-прежнему скалясь, ткнул указательным пальцем в грудь Ромы. – Не мы. Вы. Мы в нём всего лишь живём. Я родился в ши-исят третьем, так чт к сор’шенн’летию ок’зался в мире, каким его оставили вы. Получите, распишитесь. Посмотришь на этого стилягу, так у меня получше вышло. Красивый, ухоженный, с часиками. Скока те лет?

– Двадцать шесть.

– Да лан? – удивился Серж. – Раз так, получается, родился ты в… Девяносто втором, как раз мне в сыновья годишься. Я не твой отец, кстати?

– Нет! – раздражённо ответил Игорь.

– Слава тебе, Господи!