Читать книгу Стихи бездомного поэта - Иван Михайлович Фанта - Страница 13

Скоро осень придет,

И проснется поэт.

И творить он начнет,

Позабыв белый свет.

Будет снова творить,

Он днями, ночами.

Будет творчеством жить,

Не встречаясь он с вами.

Будет снова писать,

Те баллады свои.

Что не смог он предать,

Ведь они о любви.

И в огне он сожжет,

Не один черновик,

И он снова пойдет,

Вновь писать свой дневник.