Читать книгу Стихи бездомного поэта - Иван Михайлович Фанта - Страница 8

А я её, наверное, любил…

Она была чиста и безобидна,

Ей так не нравилось, что я курил,

И всё равно меня она любила.

И сколько девушек встречал,

Я никогда не видел краше

Её волос длиной чуть ниже хрупкого плеча,

Запах которых мёда слаще.

Я ведь действительно её любил…

Я вспомнил грусть, что ночью той меня накрыла,

Я дал тогда уйти, я отпустил…

Я помню, как она дверь тяжёлую закрыла.

Я больше не встречал её с тех пор,

Она, наверное, меня забыла…

И вот сейчас смотрю в окно…

Я не курю давно, я помню, ведь ты меня просила.