Читать книгу Totes Zen - Jasper Nicolaisen - Страница 39

Während ich mich ein weiteres Mal an Brudi festklammerte, das den Eulenbärleichnahm mit dem Dämonen darin ein weiteres Mal fachmännisch (oder fachschwertisch) zerlegte, drehte sich der Teppich Staubvogt mit dem großen Manzani an Bord schweigend um uns herum. „Wie heißen Sie eigentlich?“, schrie ich durch das Heulen der Wirbelsturmtreppe. „Staubvogt“, sagte Staubvogt. „Ein ungewöhnlicher …“ Ich warf Brudi in die andere Hand, damit er dem Eulenbärzombie einen Arm abhacken konnte, „…Name.“ „Nicht so ungewöhnlich, wie Sie vielleicht glauben.“ Hätte Staubvogt Hände mit Fingernägeln gehabt, die er sich hätte feilen können, seine Stimme hätte nicht gelangweilter klingen können. „Meine Mutter war eine geborene Sandrock. Väterlicherseits bin ich mit den Milbsteins und der jüngeren Linie der Fadenscheiners verwandt. Staubvogts gibt es bei uns so viele, dass wir sie schon nummerieren mussten. Ich bin der V. meines Namens. Fünf ist nun wirklich nicht viel. Ich bin damit nicht annähernd so einzigartig und unverwechselbar, wie der Matrose, der sich uns gerade vom unteren Ende der Wirbelsturmtreppe nähert.“