Читать книгу Hämmerle - Jochen Rinner - Страница 5

Hier stehen zuweilen die Namen dem Autor nahestehender Menschen, für die er sein Buch schrieb. Auch ich habe mir liebe, nahestehende Menschen, mit denen ich mein Leben teile. Aber ich will ihre Namen an diese Stelle nicht schreiben. Selbst meinen Lieben will ich die Freiheit lassen, dieses Buch nach den ersten Zeilen wieder wegzulegen.

Trotzdem muss ich gestehen: Oft wandern mein Kopf und mein Herz beim Schreiben zu meiner Mutter, dem Menschen, der sich zur Verfügung stellte, mir einen Leib werden zu lassen, und der nach den unglaublichen Schmerzen des Gebärens sein Kind glücklich und voller Hingabe in den Armen hielt. Diese Hingabe hörte nie auf, angefangen bei den Windeln – stellen Sie sich diesen Berg Windeln vor, bis das Kind endlich trocken ist. Und dann auch noch die Zeit, bis es trocken hinter den Ohren ist. Ist das jemals eingetreten? Oh, wie muss sie gelitten haben bei all den Kapriolen meinerseits.

Und jetzt sieht sie mir über die Schulter. Ja, eigentlich kann sie es nicht mehr, diese Worte schwarz auf weiß lesen und auch noch in dieser einen Sprache, einer von vielen Hundert auf dieser Erde. Doch in manchen Augenblicken fühle ich: Sie tut es. Wenn ich ihr dankbar mein Herz zuwende, ist sie da, mit einem Stück des nie nachlassenden guten Willens ihrer Seele, in der Freude und auch im Leid.

Ich heiße Hämmerle, Fritz Hämmerle, einziger Sohn der Martha Hämmerle. Und jetzt kommt die erste Vakanz: Der Sohn von ich weiß nicht wem.

Sie hat es mir nie gesagt.

Meine Mutter ist nie geschieden worden, genauer, sie war nie verheiratet. Noch genauer, ich trage ihren Mädchennamen. Somit ist mir nicht einmal der Name meines Vaters bekannt. Vielleicht heißt er Thor, sie wissen schon, der mit Mjölnir, dem Hammer. Der Gott mit dem Hammer. Der Gott der Nordmänner, der mit einem einzigen Schlag einen Berg zu Sand zerreibt. Dieser kam mir kurz vor dem Abitur in den Sinn.

Aber das kann nicht sein. Dieses Hämmerchen in meiner Hand, zu schwach, um einen Nagel ins Brett zu schlagen, kann nicht sein Erbe sein …