Читать книгу Андеграунд, или То, что мы потеряли - Каграман Ханбеков - Страница 69

Скала повыше телебашни, —

Дождём и ветром отшлифованный гранит,

А выше – белые барашки,

А ниже – ветер бешеный свистит.

«Как холодно, как ветрено, закрой окошко.

Я там, на ней», – художник говорит.

Смотри, а он над ней парит,

Хотя в сравнении с громадой он – простая крошка.

Я там творю, я чувствую простор.

Сейчас я Бог, моя картина – чудо.

Какой ей вынесут зеваки приговор,

Мне всё равно – «отлично» или «худо».

Минута творчества – святой порыв,

Вершина мысли, духа и уменья,

Когда художник, век опередив,

Рисует непонятные ещё для нас творенья.

Картина, что душевный мир:

Стихи, стихия, миг удачи.

В душе художника звучит клавир,

А как же иначе, не может быть иначе.