Читать книгу Андеграунд, или То, что мы потеряли - Каграман Ханбеков - Страница 81

Строим дерзко, только что – не разумею.

Строим, видимо, богатый, полудикий рай.

От такого счастья я не млею,

Я капризный, мне культуру подавай.

Но искусство требует терпенья,

Это не один талант, а тяжкий труд.

Не напишешь натюрморт в мгновенье,

И роман не пишут, а куют.

Книги нынче, как предмет торговли,

Требуют душещипательный сюжет,

Где, помимо драки или ловли,

Есть ошеломляющий предмет.

А писатели не пишут по заказу,

Им свободу мысли подавай,

Ну а мысли, как и прочую заразу,

Лучше торговцам не предлагай.

Высмеют тебя: «Какая там культура!

Да её и в жизни не продашь.

Классика теперь – макулатура,

Нужен нам убийственный кураж».

С торговцами спорить бесполезно.

За роман свой ты получишь грош.

«Скучно пишете, не интересно», —

Скажет продавец, и это будет ложь.