Читать книгу Das entzweite Herz - Kendran Brooks - Страница 3

»Ich musste es tun«, sagte der Mann um die dreißig und wirkte auf den Sheriff des Santa Cruz County äußerst verwirrt, wie er mit sich selbst ringend vor ihm stand und von einem Fuß auf den anderen trat. Klatschnass klebten ihm die pechschwarzen Haare am Schädel, fast wie die Gummihaut eines Taucheranzugs. Er trug einen dunkelbraunen, völlig durchweichten Cord-Anzug, ein kariertes Hemd mit roter Krawatte. Kein Stadtmensch, eher ein zurechtgemachter Farmer. Seine Hosen waren hoch bis zu den Knien mit Dreck bespritzt, die Schuhe voller Lehmklumpen. Sie hatten eine Schlammspur von der Eingangstür bis vor den Schreibtisch des Sheriffs gezogen.

»Martha wird sich bestimmt wieder bei mir beschweren«, dachte Sheriff Oliver McFlinton missmutig an seine Reinigungskraft, mit der er sich seit vielen Jahren immer wieder zankte, über den vereinbarten Umfang der Putzarbeiten im Office und die angeblich viel zu geringe Bezahlung. Gleichzeitig mit dem Bild der griesgrämigen Martha vor Augen musterte McFlinton weiterhin den nervösen Besucher, mit ähnlicher Skepsis und Reserviertheit wie sein Deputy Steven Muller. Der stand am Aktenschrank und hatte gerade in einer der Schubladen nach den Unterlagen zu einem Einbruchdiebstahl von vergangener Woche im Drugstore gekramt, als der Mann ins Office gestolpert kam. Muller hatte seinen Kopf zum Besucher umgedreht. Seine Hände ruhten immer noch in der Schublade.

»Setzen Sie sich erst einmal hin«, begann Sheriff McFlinton umgänglich-freundlich und deutete auf den Stuhl vor seinem Pult. Doch der Dreißigjährige reagierte weder auf die Worte noch auf die Geste des Gesetzeshüters, starrte mit stechendem Blick durch den Sheriff hindurch und wiederholte murmelnd: »Ich musste es tun.«

»Bitte«, die Stimme von Oliver McFlinton hatte sich ein wenig erhoben und bereits den zwingenden Tonfall eines lang gedienten Gesetzeshüters angenommen, der wusste, wie man mit Menschen in Ausnahmesituationen umging. In der Regel war diese Art der Anrede für jeden, ob Beschuldigter oder Zeuge, ein ausgesprochen guter Grund, ohne jeden Widerspruch McFlinton zu gehorchen. Denn auch wenn der alte Sheriff längst die siebzig überschritten hatte, so galt er bei den Einwohnern im Land weiterhin als Eisenfresser und höchster Garant für Recht und Ordnung. Die meisten Menschen im Santa Cruz County liebten und verehrt ihn, die wenigen anderen fürchteten ihn zumindest.

Auf der Straße begrüßten die Leute den in die Jahre gekommenen McFlinton nur mit »Good morning, Olly« oder »How are you today, Olly?«, denn der Gesetzeshüter gehörte genauso zu ihnen und zu diesem Land wie jeder Hügel und jedes Haus. Die Jugendlichen allerdings, die sprachen meistens nur vom »ollen Olly«, zumindest wenn der Polizeibeamte außer Hörweite war. Dieses »olle« war aber keineswegs abwertend gemeint, ganz im Gegenteil. Sie sprachen es fast ehrfürchtig aus.

Richtiggehend berühmt wurde der Sheriff in den 1980ern, als er ganz auf sich allein gestellt hinter zwei gefährlichen Bankräubern herfuhr und sie nach einer wilden Verfolgungsjagd in der mexikanischen Wüste stellte. Den einen erschoss er in Notwehr und den anderen brachte er schwer verletzt aber lebend über die Grenze zurück in die Stadt. Die beiden Verbrecher hatten bei ihrem Raubzug auf die Credits & Loans Amado den Kassierer erschossen, für weniger als 20´000 Dollar Beute. Der überlebende Bankräuber wurde später wegen Mord ersten Grades zum Tod verurteilt und hingerichtet. Diese Geschichte lag nun zwar schon mehr als drei Jahrzehnte zurück, hatte dem alten Eisenfresser seitdem aber stets die Wiederwahl gesichert.

»Verbrechen müssen gesühnt werden...«, war einer seiner Standardsätze, die er sich seit seinem Antritt als junger Deputy zu Eigen gemacht hatte. Und jeder im Santa Cruz County konnte den zweiten Teil des Satzes fast im Schlaf hersagen, »...Aug um Auge, Zahn um Zahn, egal, wer es auch ist, das ist nur gerecht und darum richtig.«

Mit der strikten Auslegung des Gesetzes bekundete Sheriff McFlinton allerdings große Mühe. Jugendliche Straftäter setzte er beispielsweise lieber im kommunalen Straßenunterhalt ein oder schickte sie für ein paar Tage auf eine nahe Ranch als Hilfskraft, führte sie nur selten vor einen Richter. Denn ein weiterer seiner Sprüche lautete: »Wer faul im Käfig sitzt, wälzt keine guten Gedanken.«

Auch dafür liebten ihn die Bewohner.

Immer noch stand der etwa dreißigjährige, schwarzhaarige Besucher nervös angespannt vor dem Pult von McFlinton und starrte gedankenverloren durch den Sheriff hindurch. Der alte Gesetzeshüter erhob sich missmutig ächzend von seinem hölzernen Bürosessel, den er von seinem Vorgänger übernommen hatte und der wohl noch mehr Jahre als der Sheriff zählte. Olly McFlinton ging ruhig um den Schreibtisch herum, fasste den Mann kurzerhand an den Schultern, schob ihn hinüber vor den Besucherstuhl und drückte ihn dort sanft, aber bestimmt auf die Sitzfläche hinunter.

»Und nun erzählen Sie mir Ihre Geschichte ... am besten von Anfang an«, fuhr er in einem beruhigend-versöhnlichen Tonfall fort, »wie heißen Sie?«

Endlich erwachte der Mann aus seiner Starre.

»Henry, ... Henry Shuffle«, antwortete er mit klarer Stimme und schaute dem Sheriff zu, wie der wieder hinter seinem Pult Platz nahm.

»Und woher kommen Sie?«

»Tyler, ... in Texas.«

McFlinton beugte sich etwas vor, legte die Unterarme aufs Tischblatt und betrachtete sich das Gesicht des Mannes eingehend. Der Dreißigjährige war nicht schlank, aber auch noch nicht fett. Sein Kinn fiel auffallend zurück, zeugte von wenig Willenskraft und mangelhaftem Durchsetzungsvermögen. Seine Nase war viel klein geraten, passte nicht in das recht breitflächige Gesicht. Einzig bemerkenswert waren seine Augen. Die dunkelbraunen Pupillen glühten fiebrig, so als beutelte den Mann eine starke Grippe, gleichzeitig war das Weiß drum herum rot geädert und entzündet, so als hätte der Besucher schon seit Tagen kein Auge mehr zugetan. Doch es fehlten die dunklen Ringe unter den Augen, was gegen jede Schlaflosigkeit sprach.

»Vielleicht eine Reizung? Durch Pfefferspray?«, mutmaßte der Gesetzeshüter in Gedanken, wie es seinem Berufsstand entsprach, »oder doch bloß Heuschnupfen?«

Der Mann wartete sichtlich nervös auf die nächste Frage des Sheriffs.

»Was genau meinten Sie vorhin mit, ich musste es tun?«

»Sie war besessen«, behauptete der Dreißigjährige und seine Augen glühten vor Abscheu und halbem Irrsinn auf, »Luzifer hielt sie in seinen Klauen gefangen.«

Olly McFlinton ruckte unruhig auf der Sitzfläche seines hölzernen Bürosessels herum, blickte kurz hinüber zu seinem Deputy. Der hatte sich nun vollends dem seltsamen Besucher zugewandt, beobachtete ihn und seinen Vorgesetzten gleichermaßen aufmerksam. Der Gesichtsausdruck von Steven Muller hatte sich allerdings von zuerst skeptisch-interessiert auf angespannt-lauernd gewandelt. Und auch der alte Sheriff fühlte bereits die Kälte, die sich im Raum auszubreiten schien, so wie immer, wenn McFlinton von einem Gewaltverbrechen ausgehen musste.

»Von wem sprechen Sie?«

Der Mann reagierte zuerst nicht, starrte erneut durch den Gesetzeshüter hindurch, sah wohl wiederum irgendwelche Bilder auf der Wand hinter dem Sheriff, an der die Karte des Santa Cruz County hing. Erst mit Verspätung zuckte Henry Shuffle doch noch zusammen und richtete seinen Blick wieder klar auf das Gesicht des Gesetzeshüters.

»Ich weiß nicht ... eine Anhalterin.«

McFlinton nickte seinem Deputy zu.

»Bring ihm doch eine Tasse Kaffee, Steven«, befahl er mit rauer Stimme seinem Mitarbeiter, »der Mann friert in seinen nassen Kleidern.«

Danach blickte er wieder den Besucher an, diesmal fest und eindringlich.

»Wer genau sind Sie, Henry Shuffle aus Tyler in Texas? Und was machen Sie im Santa Cruz County?«

Sein Tonfall hatte wiederum jede Schärfe verloren, klang geduldig und beinahe väterlich. Und der Dreißigjährige begann tatsächlich ruhig zu erzählen, von seiner Ehefrau und den beiden Kindern, einem achtjährigen Jungen und einem sechsjährigen Mädchen, auch von seinem neuen Job als Handelsreisender für Pumpen aller Art und dass er all die Farmen und Ranches im Süden der USA seit Wochen abklapperte. Er sprach ausführlich von der unvergleichlichen Hochwertigkeit der Produkte seines Arbeitgebers, über ihre Langlebigkeit und die günstigen Service-Verträge. McFlinton ließ ihn ohne Zwischenfrage reden.

Doch plötzlich zuckte der Mann heftig zusammen und hielt inne, schien sich endlich wieder an den Grund zu erinnern, warum er auf der Polizeistation in Amado erschienen war. Er sammelte sich noch einmal kurz, fuhr dann eher stockend fort, so als müsste er einen Film kommentieren, der sich vor seinem geistigen Auge langsam abspulte.

»Sie stand plötzlich da ... im strömenden Regen ... ohne jeden Schirm oder Mantel«, meinte er gedankenverloren, »... nass bis auf die Haut ... so wartete sie am Straßenrand ... aber auf wen? ... keine Ahnung ... sie hatte sich zu meinem sich nähernden Wagen umgedreht ... ihren Daumen ins Scheinwerferlicht gehalten ... ich hab selbstverständlich angehalten ... in einer solchen Nacht ... hab sie einsteigen und mitfahren lassen ... weiß eigentlich gar nicht wieso ... denn sie war noch nicht einmal besonders hübsch.«

Die letzte Bemerkung sprach er aus, als wäre damit irgendetwas erklärt. Doch der alte Sheriff fragte nichts, hörte dem Mann weiterhin geduldig zu. Nur sein Nussknacker-Kinn hatte sich verkantet, als er den letzten Satz mit dem »war« vernehmen musste.

»Der Teufel steckte in ihr«, behauptete der Fünfzigjährige erneut und sah den Gesetzeshüter verbittert, freudlos und fast verzweifelt an, »Luzifer höchst persönlich.«

Steven Muller schob einen Pappbecher mit Kaffee vor den Mann hin, trat leise wieder zwei Schritte zurück und blieb abwartend stehen, zeigte wiederum ein Lauern im Gesicht, eine Sprungbereitschaft, ähnlich einem Schäferhund, der den Ball fixierte, den sein Herrchen gleich werfen würde und nach dem er schnappen wollte.

»Weiter«, befahl McFlinton nun leise und doch drängend und mit einer gewissen Schärfe. Henry Shuffle fuhr murmelnd fort, so dass der Deputy seine Ohren spitzen musste und der alte Sheriff rasch den Lautstärkeregler an seinem Hörgerät hochdrehte.

Der Handelsreisende aus Texas schilderte, wie die junge Frau ihn gleich nach dem Einsteigen zu reizen begann, zuerst mit schmeichelnden Worten, dann auch mit entsprechenden Blicken und obszönen Gesten, wie er irgendwann die Landstraße verlassen hatte und auf die Zufahrt zu einer Farm abgebogen war. Rasch waren sich die beiden einig geworden, denn Satan hatte nicht nur sie, sondern auch ihn längst in seinen Klauen gefangen. Die junge Frau öffnete ihm die Hose und begann ihn oral zu befriedigen.

»Da erschien Gabriel und befahl mir, das Mädchen vor dem Teufel zu retten. Deshalb habe ich es getan. In seinem Auftrag.«

»Welcher Gabriel?«, warf Steve Muller irritiert ein. Der junge Deputy hatte sich auch in den vergangenen drei Jahren nie durch besondere Hellsichtigkeit oder Geistesgegenwart ausgezeichnet. McFlinton warf ihm einen verärgert-warnenden Blick zu.

»Erzengel Gabriel, selbstverständlich«, bekannte der Mann jedoch freimütig, sich kurz zum Deputy umwendend, »der Sendbote Gottes.«

»Und wo ist die junge Frau jetzt?«, fragte der alte Sheriff knapp.

»Ich weiß nicht. Immer noch in meinem Wagen.«

»Tot?«, fragte Steven Muller überflüssigerweise, diesmal jedoch in einem scharfen, anklagenden Tonfall.

Der Handelsreisende zuckte entschuldigend mit den Schultern: »Ich hab sie gewürgt, bis sie sich nicht mehr gerührt hat. Doch der Teufel steckte weiterhin in ihr drin. Ist nicht aus ihr gewichen. Das hab ich deutlich gespürt. Deshalb bin ich auch aus meinem Wagen gesprungen und zu Fuß hierher geflohen.«

Olly McFlinton erhob sich erneut aus seinem Stuhl, diesmal jedoch ohne jedes Ächzen oder Stöhnen, als hätte er in einer Sekunde zwanzig Altersjahre abgeschüttelt. Er nahm seinen Hut vom Haken und setzte ihn auf den Kopf.

»Kommen Sie«, befahl er dem Dreißigjährigen. Der stand sogleich folgsam auf, froh darüber, dass jemand die Sache tatkräftig in seine erfahrenen Hände nahm. Der alte Gesetzeshüter ging dem Mann voraus und trat aus dem Office, ließ ihn draußen in den Streifenwagen steigen, auf den Beifahrersitz.

»Soll ich mitkommen?« fragte Steven unnötigerweise. Er stand noch unter der offenen Tür. McFlinton nickte nur mit dem Kopf stumm in Richtung des zweiten Streifenwagens, setzte sich hinters Steuer des ersten und fuhr los. Muller beeilte sich, ihm zu folgen.

Das Auto des Handelsreisenden fanden sie wenige Meilen außerhalb von Amado, ebenso die Leiche der zwanzigjährigen Ellie Carson auf dem Beifahrersitz.

Ellie hatte noch bei ihren Eltern auf der nahen Farm gelebt, wie McFlinton wusste. Doch schon mit sechzehn Jahren galt sie in ganz Amado als ein überdrehtes und ausgesprochen leichtsinniges Ding. Der alte Gesetzeshüter wusste, dass die junge Frau in den letzten vier Jahren mit unzähligen Jungs aus dem Santa Cruz County geschlafen hatte. Wahrscheinlich war sie nie richtig im Kopf gewesen, nicht einfach nur wild und ungestüm, sondern mental gestört, irgendwie krank. Denn sie schien kein einziges Mal eine längere oder gar feste Beziehung gesucht zu haben, sondern stets bloß das nächste Abenteuer, einen weiteren Kick, das besondere Kribbeln im Bauch vor dem noch Unbekannten. Nun war ihr diese Sucht zum tödlichen Verhängnis geworden. Armes, junges Ding.

Steven Muller sprach ins Funkgerät, forderte die Spurensicherung aus Tucson an. Währenddessen führte Sheriff McFlinton den apathisch wirkenden Henry Shuffle zurück zu seinem Streifenwagen und ließ ihn erneut auf der Beifahrerseite einsteigen. Dann verabschiedete er sich von seinem Deputy kurz und stumm, mit einem knappen Anheben seines Kinns. Muller würde diesmal wissen, was zu tun war, den Tatort absperren und auf das Eintreffen der Kollegen aus Tucson warten.

McFlinton fuhr mit dem Handelsreisenden direkt nach Nogales, zum Verwaltungssitz des Santa Cruz County. Dort würde man dem Mann seine Rechte vorlesen und ihn wegen Mordverdacht festnehmen, danach erkennungsdienstlich behandeln und Spuren sichern, ihm auch alle gefährlichen oder gefährdenden Dinge abnehmen und anschließend in eine Zelle sperren, wahrscheinlich auch psychologisch betreuen.

Verbittert saß der alte Sheriff hinter dem Steuer des Streifenwagens, zeigte sein hartes, unbewegliches Nussknackergesicht, dachte an den schweren Gang, der ihm in wenigen Stunden bevorstand, wenn er Sally und Mike von der Ermordung ihrer jüngsten Tochter Ellie berichten musste. Die beiden würden ihn bestimmt vor der Haustür zu ihrer Farm erwarten, sobald sie seinen Wagen sich nähern hörten, würden ihn mit bangen Augen anstarren, ihn mit im Hals stockenden Worten in die Wohnstube bitten und ihm einen Stuhl am Esstisch anbieten, sich zu ihm setzen, ihn dabei immer noch fragend und forschend anschauen und doch längst schon die allergrößte Furcht vor dem verspüren, was er ihnen gleich erzählen musste.

Sally würde laut und hysterisch aufschreien und gleich danach schluchzend und weinend am Tisch zusammenbrechen. Und Mike würde seine riesigen Hände zu kneten beginnen und ihn gleichzeitig ausfragen, jede Kleinigkeit über den Tathergang und den Mörder wissen wollen. Die Wut würde sich beim Farmer dabei immer weiter steigern und ihn irgendwann zornig aufspringen und laut fluchen lassen, dass man ihm diesen verdammten Mörder aus Tyler nur für eine einzige Minute überlassen sollte, damit er ihn in der Luft zerfetzen konnte. Und dann würde auch dieser Hüne von Mann schluchzend zusammenbrechen, zurück auf seinen Stuhl fallen und sein haltlos weinendes Gesicht voller Verzweiflung und Not und auch Scham hinter seinen Pranken verbergen.

Ja, die Fahrt hinaus zur Carson Farm am frühen Morgen würde dem alten Sheriff sehr schwerfallen. Aber er würde auch diese Pflicht getreu erfüllen, so wie er all die Jahre zuvor stets seine Pflicht tat, unerschütterlich und ohne zu wanken.

»Verbrechen müssen gesühnt werden, Aug um Auge, Zahn um Zahn, egal, wer es auch ist, das ist nur gerecht und darum richtig.«

Dieser dreizehnte Mord in seinem County während seiner langen Amtszeit war auch nicht schrecklicher, verwerflicher oder gar sinnloser als die anderen zwölf Bluttaten zuvor. Trotzdem konnte Olly McFlinton den neben ihm immer noch apathisch sitzenden Täter nicht mehr anblicken, vermochte auch kein Wort an ihn zu richten, spürte in seinem Innersten nur den ständig wachsenden Drang, nach rechts an den Straßenrand zu lenken, dort anzuhalten, den verrückten Mädchenmörder aus seinem Wagen zu zerren, ihn den Abhang hinunter zu stoßen und ihn dort wie einen tollwütigen Kojoten abzuknallen.

Nein, McFlinton blieb mit dem Fuß auf dem Gaspedal, lenkte auch nicht nach rechts, fuhr einfach immer weiter Richtung Nogales, sah dabei stur geradeaus und auf die Fahrbahn vor sich, dachte manchmal an den bevorstehenden schweren Gang zur Carson Farm und wie er Sally und Mike vom Tod ihrer leichtsinnigen und doch so lebenslustigen Ellie berichten musste.