Читать книгу Российский колокол №7-8 2021 - Коллектив авторов - Страница 4

Современная поэзия
Елена Миронюк

Родилась 25 ноября 1974 г. в г. Находке Приморского края. После окончания школы училась во Владивостоке и в 1997 г. окончила Дальневосточный государственный технический университет по специальности «архитектура». Была дизайнером мебели, дизайнером интерьеров, больше десяти лет работает архитектором. Замужем, двое детей.

Первые стихи написаны в школе в 1991 г. Долго писала «в стол». С 2016-го стала делиться стихами в соцсетях под своим именем и никнеймом mirlena. В 2018 г. опубликовалась в трёх сборниках поэзии. В этом же году на фестивале «Всемирный день поэзии» вошла в десятку по Дальнему Востоку (г. Хабаровск). С 2019 г. участвует в ЛИТО «Литера N» и городских фестивалях «АRTЗАЛИВ», выступает со своими стихами на городских поэтических мероприятиях. В феврале 2021 г. разделила 3-е место в конкурсе поэзии «ИСП в “Телеграм.».

Слово живое и мёртвое

Предать слова бумаге

Предать слова бумаге, как забвенью в форме книги,

Упрятать в томик словно в гробик их,

Печать для слов – рождение или вериги?

Овеществление добавит жизни в стих?

Предать слова – бумаге не доверить мысли нить,

Не отпечатать на листе изгибов слова вены.

Бумага – больше, дольше нас. Хоть так себя овеществить:

«Я есмь!» Как будто недостаточно мы бренны.

Слова живые

Открываю рот,

Выпускаю на волю слова,

Выдыхаю смыслов полёт:

Вот мотыльки, воробьи, сова

Обманчиво мягким летит комком;

Над израненным в алое языком

Острокрылым звоном снуют стрижи,

Слова-поцелуи, слова-ножи,

Зaговоры, заговoры, протестов флаги,

Изменяют структуру воды и выражение лиц

И, оседая в памяти, жидким металлом жгут.

Но на мятом клочке бумаги,

Позабытом среди страниц,

Найдутся уже не нами

и дольше нас проживут.

Слова мёртвые

Если что-то не названо, будто его и нет

В этом мире, молчи – и не выйдет оно на свет.

Мы Харону в оплату вместо остывших во рту монет

Слова принесём в зубах как молчание хранить обет.

Мёртвые – это нескaзанные слова,

И они, как каменные голыши,

С молчаливым холодом падают на

Самое тёмное дно души

И скрываются там, больше свету не веря,

За «закрыто-забыто» – тайные двери,

Уползают поглубже в беспросветные дебри,

Словно в смерть уходящие дикие звери…

…Нет весомой причины,

Чтобы есть мертвечину,

Прикрываясь личиной

Снобизма и ханжества.

Мёртвое слово – забытое,

Водами Леты запитое.

Как то слово, в кавычки закрыты мы,

Но всё ещё живы, кажется.

Слова-семена

Слово – миров провокатор,

Но может быть суррогатом,

Усилителем-глутаматом.

Оно – отпечаток идеи,

От Слова вибрирует атом!

Но мой видеорегистратор

Знает, как я ругаюсь матом,

И Слово решает – где я.

Мы реальности нашей прокрустово ложе

Ловим словами, меняем всласть,

Но в смысл чужой незаметно можем

Словом, словно в капкан, попасть.

Чувства все и предметы называем словами,

Выражая эмоции в текст и в стих,

Но наши слова прорастут семенами

Интерпретаций миров чужих.

Стрелки

Стрелки – тонкие ножницы – время стригут,

словно крыльями – лёгкие птицы.

Время крошится, птицы клюют:

Цифры, минуты, нули, единицы,

Да и нет, ты и я.

Незаметно всё склёвано тихим

Шустрым тик-так воробьём.

Что теряем и ищем себя

Мы по крошкам чужим,

Все когда-то поймём.

Подняться наверх