Читать книгу Мёртвые воробьи. Повесть - - Страница 3

Когда мы растëм, хватаясь за детство, которое проплывает подобно облакам над летними полями. Давая нам ощутить вкус парного молока, тëплого хлеба и жареной картошки на старой чугунной сковороде.

Мы иногда стараемся торопить время, не понимая что оно и так бежит, обгоняя нас с быстротой летнего ветра. Мы безответственно – веселы и беззаботны.

Ценим ли эти моменты? Конечно, нет. Только тогда, когда уже всë позади мы начинаем прокручивать, старенький калейдоскоп, смотря в глазок любопытным глазом и стараясь сложить нужный рисунок из битых стëкол, своих воспоминаний. Мы крутим его снова и снова, пытаясь как можно ближе поднести к солнечному свету.

Мой город стоял как- то неправильно. Там куда я приезжал с девяносто третьего года, к бабушке на каникулы. Каждое лето, был подъëм то «в горку», то «под горку». Другого варианта у тебя не оставалось. Там, где располагался частный сектор. В рядок словно мозайка, стояли деревенские домики из дерева и кирпича.

Напротив них располагались две трамвайные линии. По ним прилагая все усилия, разогнавшись что есть сил, ползли вверх трамваи.

Их водители, давили педаль тяги в пол настолько сильно, что было ощущение, что они его проломят. Или наоборот выпучив глаза, неслись под крутой бугор, стуча тяжëлыми колëсами на весь сектор, о стыки рельс и стараясь притормозить хоть на какой нибудь ближайшей остановке.

Рядом с трамваями ситуация была не лучше. Там была дорога с двухсторонним движением. Особенно было интересно наблюдать, кто взбирался на вершину, на мопедах.

Помню как пытался преодолеть, такую круть, молодой парень на стареньких «корпатах».

Его мопед трясло. Он дергался и завывал. А из «выхлопухи», летел плотный белый слой гари. Но «шумахер» не сдавался и выкрутив газ, чуть ли не на все сто восемдесят градусов. Он упорно, два километра в час, шëл к своей цели. Все заканчивалось как всегда.

Мопед глох на пол пути и герой дня, матерясь и плюясь как «кликуша» во все стороны, ехал далее на своих двоих, волоча за собой «железного зверя».

В то время главным достоянием у всех, были огороды и дачи.

Вместо сотовых был старенький металлический телефон через дорогу, с пластиковой крышей. Не было социальных сетей. Никто не выкладывал повально – тупые фото в одинаковых свитерах у камина, не писал скопированых поздравлений в «вотсап», не фотографировал гладиолусы в «сторис.» В тик – токе не корчил рожи и не порхал с попугаями по комнатам.

Мы потихоньку узнавали мир в его суровых реалиях, без крайнего одиночества, как «селфи».

Нам были уже известны такие чудо -игры, как: сифа, прятки, карты, банки и футбол.

Мы уже знали что можно получить хороших пиздюлей от гопоты, если случайно забредëшь в чужой район. Или как украсть пару сигарет: «L&M» или «Явы» из пачки у дядьки или отца. А затем, полузатягиваясь и кашляя, сидеть в кустах и получать адреналин.

Однажды в один из дней беззаботного лета, я вышел из дома прогуляться, громыхнув за собой железной калиткой.

Было мне девять лет. Меня ожидал крутой спуск с плохо уложенным асфальтом, он был густо усеян крапивой и репейником.

Я подобрал толстую палку, которая была до этого обгрызана, вероятно очень злой собакой.

Я начал спускаться вниз, размахивая палкой как саблей, сражаясь с лопухами и крапивой, те в свою очередь поверженные моими ударами, ложились на дорогу, заставляя меня чувствовать себя победителем.

Пройдя метров двадцать, я увидел парня. Он был небольшого росточка, в смешных красных шортах и такой же рубашке, мне запомнились изображения с клоунами.

Он старательно пинал мяч о свой забор, безумно беся собаку. Та в свою очередь во дворе, сходила с ума от бешенства и громко лаяла. Но ему как я понял, было похер.

Я был одет не лучше, на мне были какие-то фиолетовые штаны из вельвета, присланные бабушке из Германии. Вероятно очень добрыми друзьями и наверное снятые с мëртвого немца и полосатая разного цвета футболка.

– Привет!. Меня зовут Дэн.

Парень перестав пинать мяч. И дав собаке немного передохнуть, оглядел меня с ног до головы. И улыбнулся.

– Привет- ответил он, меня тоже зовут Дэн. Был он помладше меня.

– Ты откуда Дэн?

– Я отсюда.

– А ты откуда Дэн?

– А я из Москвы. К бабушке на каникулы приехал.

– Давай попинаем мяч?

– Давай.

И мы начали снова долбить, но уже с ним вдвоëм о Дэнов забор.

Его собака снова почуяв невзгоду взъерепенилась и начала метаться по двору и дико хрипя лаять. Пока с огорода на лай прибежала его бабушка и не отругала нас.

Поняв что у нас общие взгляды на жизнь. Дэн предложил мне.

– Слушай у меня там под яблонями, почему- то передохли все воробьи.

– Ты не знаешь?

– Действительно, очень странно.

Согласился я. Я понятия не имею.

– Давай может их похороним?

Такая идея пришлась мне по душе.

– Давай

– Бааа,! Крикнул он через калитку.

Убери собаку, а то покусает. Мы с Дэном похороним воробьëв.

– Каких ещë воробьëв? Услышали мы голос бабушки Дэна.

– Да тех что передохли.

– Ладно, только не дразните собаку! Ответила нам бабушка. И мы прошмыгнули с ним во двор.

До последнего момента мне казалось, что Дэн пошутил.

Действительно вдоль забора, был яблоневый сад. Дальше тянулось наше рабство, бескрайний огород, усеянный «картохами». Кстати у моей бабушки был точно такой же участок.

Под яблонями, где летала мирно тля, а с соседних участков доносился аромат костров. Лежали мëртвые воробьи.

Их было очень много. Видел я эту аномалию, за всю свою жизнь первый и в последний раз.

Мы вырыли с Дэном много неглубоких ямок и собрав жëлтых одуванчиков, приготовились к ритуалу.

– Ну! Царствие им небесное!

И мы под весëлый хохот их закопали. Так началась наша дружба. Тот отсчëт, на отрывном календаре, который каждое лето я обожал обрывать, не забывая каждый день.

– Не вздумай выкидывать листочки! Говорила мне строго бабушка. Там могут быть рецепты. Я старался слушаться еë.

В один из дней. Мы с Дэном, тайно смылись на рынок. Прикупив там толстых батареек, через час приехали обратно. Никто ничего не заметил. Я бережно стащил у бабули двух – кассетник и помчался на заросший пахучим зверобоем и клевером бугор. Не забыв стащить при этом, аудио – кассету из машины дядьки и сигареты.

На бугре, меня уже ждал Дэн. Он, срывая травинки, кидал их вниз, смотря на солнце слегка прищурясь.

Увидев меня, он обрадовался. Мы усевшись с ним в тень от жары, закурили.

– Вставляй батарейки! -сказал мне Дэн закашлявшись, после первой тяги.

Я открыв у «мафона» заднюю крышку, зарядил в нужном расположении все шесть энергоносителей, затем вставив кассету, я нажал на нужную кнопку. Заиграла группа «Кармен».

– Чë за хуйня? -спросил Дэн и резко поморщился.

– Да что украл, то и играет!

Ладно. Пойдëт.

Мы молча слушая музыку и выдыхая табачный дым в пространство, смотрели как с высоты высокого бугра, было много и нелепо посаженных маленьких домиков. Их несметное количество в частном секторе, тянулось до города. Плавно наступал вечер.