Читать книгу Я человек из маленького города - - Страница 3

Как мало говорим мы о войне,

Такой кровопролитной и жестокой.

Всё меньше ветеранов на земле —

Свидетелей той памяти далекой.

Как мало мы читаем о войне,

Да и стихи так редко сочиняем.

Военных лет мы песен не поём,

Слова их постепенно забываем.

В учебниках всё так сокращено,

Что наше молодое поколенье

Не может вспомнить, где, когда и кто

Одерживал победы в тех сраженьях.

А забывать и путать нам нельзя,

Быть равнодушным к памяти глубокой.

Кого уж с нами нет – они простят.

Но будущее отомстит жестоко!

Пока мы помним подвиги и чтим

Погибших на полях лихих сражений,

А для живых ещё слагаем гимн,

Мы не узнаем страшных поражений.

Я детям рассказала о войне,

Они своим расскажут детям тоже,

Что самый главный праздник на Земле —

Наш День Победы! Он всего дороже!

Сжигались сёла, деревеньки, города!

В них дети взрослыми не станут никогда!

Беременные не родят своих детей!

И старики ушли, но смертью не своей!

И ветер пепел раздувает по полям,

Телами мёртвых наполняется земля!

Неважно где, в бою или в тылу,

Жизнь отдал человек за Родину свою.

И если чудом на земле пророс цветок

Или налился солнцем хлебный колосок,

То это появились из земли

Те души, что остались в ней детьми…

И если видим мы берёзы, тополя,

То их взрастила матушка-земля,

Сынов и дочерей своих родных,

Чтоб роща памятью была для нас, живых.

Когда лишь только о Войне заговорят

Иль где-то вдруг снаряды полетят,

То слышно мне со всех, со всех сторон

Плач трав, цветов и тополиный стон.

Они хотят напомнить, что война

Безжалостно их жизни забрала.

И все они лежат в земле сырой

И тихо просят: «Мир, одумайся, постой!»

Не надо больше страха и смертей!

Земля дана для жизни, для людей!

Они не прожили, так проживите вы!

И помните о жертвах той войны!

Похоронка и письма с войны

Перевязаны ленточкой тонкой…

Были бережно сохранены,

Чтобы помнила брата сестрёнка.

Мама прятала их глубоко,

В дальний угол большого комода.

Как ни прячь, но забыть нелегко

Скорбный день сорок пятого года.

Молча в руки отдал почтальон

Проштампованный серый конвертик.

Не заплакала мама при нём:

– Похоронка? И что же? Не верьте!

Вот, смотрите, он пишет: живой

И, сражаясь, дошёл до Берлина!

Материнское сердце мольбой

Оживляло погибшего сына…

И читает сестрёнка письмо,

Строки беглые снова и снова:

«Мы с победой придём всё равно,

С Новым годом вас всех, с Новым годом!»

«Эх, вот был бы я дома сейчас,

Дождалась бы Томуська подарка!

Обнимаю, целую всех вас,

Всем привет, скоро буду, ваш Славка».