Читать книгу БИО (избранное) ГРАФИЯ - - Страница 17

Надуманные строки пишу не торопясь,

И все мои пороки видны сквозь эту грязь.

Мне холодно и пусто, я непритворно чёрств,

Ужели цель искусства в признании банкротств?

Кажусь себе бестактным и грубым, и чужим,

Пишу пером плакатным, а думаю – своим.

Не хватает дыханья для новой строки,

а для старой я умер давно,

и ржавеет перо от тоски до тоски

и желает мне смерти оно.

Но когда отступает смертельная тишь,

мне приходится чистить перо,

и тогда я действительно жалок и нищ,

откровенно, безбожно, старо.

Вдохновенье уходит

не прощаясь

Тоска прощается

и не уходит

Стою один меж двух огней

на мёртвой точке

Беспомощная в сердце тишина —

не одиночество

И даже – не забвение.

Сомнительная ясность в голове –

Предчувствие

Ближайших перемен

Неоднократно

Обоснованных наитием

В расплывчатых неясных

очертаниях

Уклад тоски привычной

Споткнулся и застыл

Какой-то новый личный

Период наступил

Но хоть бы отголосок

из прожитого мной.

Нет даже не набросок

Пережитый судьбой

Красота постоянна, а вера чиста.

что роднее из них, что мне ближе?

Ничего не пойму: красота, чистота

Почему-то рифмуется с грыжей.

Это мыслимо ли, чтоб такой вот конфуз

Пережить мне на третьем десятке?

Чертыхаюсь, плююсь и рифмую: француз.

вот теперь всё в отменном порядке

На язык мне легла

эпиграмма злая.

Сплюнул я, и со зла

срифмовал – спала я.

Рифма эта глубоко

в душу так вошла мне,

что я тотчас же легко

Пристрастился к тайне.

И меня понесла

рифма по теченью

Плюнул я и со зла

Вновь пришел к сомненью.

Чтоб главенствовала мысль

В каждой новой строчке

Говорю себе: держись,

Сердцу верь и точке

А не то станешь ты

обгорелой спичкой,

сам свои же мечты

назовёшь привычкой

Ты ещё покаешься

знаю я тебя.

Неужель ты Каином

станешь для себя?