Читать книгу Ангел для Демона - - Страница 7

Не знаю, как мне хватило смелости пережить первую встречу с Ним и не умереть. Демон. Настоящий. Лютый.

Хватило одного взгляда в его мёртвые глаза, чтобы понять: такой не отпустит, не позволит уйти. Ему не нужны деньги моего отца. Он не станет требовать выкуп или что-то ещё. Ему нужна я…

Его слова до сих пор звучат в голове грозным рычанием:

– Я – твой ночной кошмар, Катенька…

Катенька… Так меня только мама называла. Даже папа не позволяет себе называть меня этим ласковым именем. Никогда. А он смог. Ему разрешения не нужны.

Несмотря на то, что меня давно отвязали, не могу заставить себя встать. Тело затекло от долгого сидения на одном месте, следы от жёстких верёвок горят огнём. Синяки останутся. Много синяков.

Если выживу, никогда не смогу смыть с себя воспоминания о Нём и этом месте. Настоящий ад. Преисподняя, в которой правит безумный Демон.

Паника медленно подкрадывается к горлу, застревая где-то в области сердца. Прижав дрожащие руки к груди, стараюсь согреться. Растираю ледяную кожу, умоляя, чтобы свет не выключился. Мой единственный источник веры и надежды – одинокая лампа. Больше у меня ничего нет.

Закрываю глаза и начинаю молиться. Медленно, призывно. Только бы меня нашли. Только бы вызволили из лап Демона…

Сквозь пелену страха улавливаю шум приближающихся шагов. Распахнув глаза, с ужасом смотрю на железную дверь.

На этот раз, она открывается спокойно. Белый свет бьёт в глаза, выжигая зрение, ослепляя. Поднеся ладони к лицу, вжимаюсь в спинку стула, мечтаю слиться с ним, стать невидимой, недоступной. Недосягаемой для Него…

– Чего расселась? – незнакомый голос режет слух. Чья-то ладонь падает на плечо и начинает тормошить. Трясёт, будто тряпичную куклу, вызывая новый приступ рвоты. – Вставай, давай!

На миг отпускает. Ждёт, что подчинюсь. А я не могу. Не получается. Хочу подняться, только ноги не слушаются. Окаменели, приросли к полу.

– Глухая или прикидываешься? – мужчина начинает злиться. Выплёвывает смачное ругательство, хватает меня за предплечье и тянет за собой. – Нашли, блять, няньку. Я вам что, воспитатель что ли?! С девками тут заниматься. Шагай вперед! – рычит на меня и тащит на выход. К свету.

Мы оказываемся на улице. Яркий солнечный луч бьёт прямо в глаза, ослепляя, обжигая кожу. От того, что снова могу дышать, голова начинает кружиться. Чистый воздух бьёт по мозгам, опаляя дыхательные пути. Ноги подкашиваются, и я оседаю на землю сломанной марионеткой.

Слёзы брызжут из глаз, заливая лицо. Катятся вниз по шее, капают на белую футболку. Под руками чувствую холодную ещё не прогретую почву. Между дрожащими пальцами проходят нежные травинки, щекочут кожу дрожащих ладоней, напоминают, что жива.

– Ты чего это? – слышу над головой удивлённый мужской голос. Вскидываю голову, стараясь не тревожить больную шею, и замираю. Надо мной, подобно великану, склонился мужчина. На его грозном, лишённом намёка на человечность, лице застыло выражение недовольства. Гладкая лысина блестит и переливается на солнце, тонкие губы сжаты в жёсткую линию. – Ходить, что ли разучилась? Или ждёшь, что тебя, как принцессу, на руках понесу?!

– Н-нет, – выдавливаю из себя, борясь с очередным приступом паники.

– Поднимайся! – приказывает лысый, скалясь. – Живо!

Приходится подчиниться. С трудом, заставляю себя встать на ноги, несмотря на жуткое головокружение. С каждой секундой чувствую, как череп сдавливает мозг, приближая момент приступа. Запоздало вспоминаю, что в последний раз пила таблетки утром того дня, когда Марина отдала меня им. Все лекарства, включая и мой ингалятор, остались у неё дома.

– П-простите, – решаюсь задать вопрос. – К-какой сегодня день?

Лысый замирает в у подножия лестницы. Прямо напротив огромного особняка. Оборачивается, смотрит на меня как на сумасшедшую. Мол, девочка, ты серьёзно? Тебя это сейчас волнует?

– Пятница, – протягивает после секундного размышления. – Третье июня.

Машинально киваю, позволяя вести себя дальше. Два дня. Я провела в этом жутком склепе два дня…

Как? Раньше всего пары минут в темноте и холоде было достаточно, чтобы стало плохо. Я теряла сознание и могла пролежать в беспамятстве несколько дней. Один раз, даже в кому впадала. А тут целых двое суток и всё ещё не умерла. Чудо или проклятие?

Единственное, что не давало мне сломаться и сохраняло рассудок – это вера в папу. Он найдёт меня. Обязательно найдёт. И вытащит из этого ада. Как и тогда, в день смерти мамы. Он не позволит, чтобы со мной что-то случилось…

Лысый заводит меня в дом и тащит по коридору. Наши шаги приглушают дорогие персидские ковры, которыми устланы полы особняка. В воздухе витает аромат свежих цветов. Кажется, розы. Мама их очень любила. Запах, который исчез из нашей жизни вместе с ней.

Наконец, мужчина замирает у одной из комнат. Поворачивает ручку и, открыв дверь, толкает меня внутрь. Несильно. По крайней мере, для него. Для меня же этого точка оказывается достаточно, чтобы зацепиться ногой за порог и провалиться на пол, выставив перед собой руки.

Болевой шок проходит, когда понимаю, что разодрала ладони. Слёзы скатываются по щекам и падают на белый пол, совсем рядом с кровавой каплей.

– Блять, – слышу за своей спиной, но не оборачиваюсь. Не хочу видеть перекошенного лица преступника. – Сиди тихо, – гаркает лысый, закрывая дверь. – Демон скоро приедет.