Читать книгу Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений - - Страница 13

Иногда вино играет, хочется обнять,

И вспоминаешь то, чего казалось не отнять…

И разливается бокал на стол, со злости или с горя,

И сам сливаешься с вином, разлитым на застолье.

И в бокал ты вновь налитый, всматриваясь в глубь,

Разглядел воспоминания, и историй суть…

Как на лице улыбка перешла в былую грусть.

И сквозь сжатую гортань, ты говоришь… Ну, пусть.

И по утру, смотря на небо, глаза твои не те,

И наполненная страсть осталась позади.

И все осталось на упавшем осенью листе.

Осталось все забыть и только… Сказав Привет весне.

Люди становятся злыми, и становятся ведь не спроста…

Помни об этом когда на душе твоей – мрак и тоска.

А к слову о тех, кому здесь ни кто не желает помочь…

Не они выдворяли назло, не они скрываются прочь.

Злыми становятся здесь, и становятся ведь не спроста.

Устают те бороться со злом. И сквозь боль открывая глаза,

Видеть лишь отражение себя, где отсутствуют близкие руки,

По утру становясь не собой… А измельчёнными крошками в ступке.

Ведь те, кто живёт для других… Обнимает, и верность хранит,

Завтра быть может и сам будет с памяти стерт и забыт.

Но завтра… Быть может и так, что станет в раз всё по другому.

И все таки зла тот оскал – станет последней любовью.