Читать книгу Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений - - Страница 8

Одиночество по своему может быть прекрасным.

И мысли, что текут рекою пишешь безобразно,

И в клетке из внутри смотря на проблески огней,

Находишь в этом счастье словно карту в рукаве.

И преданность была… Но только вот чему?

На что потратил столько сил? Чтоб уйти ко дну?…

Или же я сам повесив якорь, прыгнул в топь…

Но думал, что то крылья, отправившись в полет…

Обманчива наружность на одних словах.

Ну а верить чуду… Значит ты – дурак.

Как и я, когда пишу стихи… Но для кого?

Ну а с другой то стороны… Мы без того – не что.

Кто ты без тех верхних чувств… Мясо, кожа, кости.

Перо стало для меня после падений – тростью,

Все что я пишу, быть может есть мой смысл жизни.

Без него… Ведь все равно, что с разгону вниз.

Не разбирая лезть на пики тех, кто вновь предаст…

И дружба станет лишь товарным чеком для всех Вас.

Знаешь, друг. Сказать хотел, что гробит изнутри.

Хоть и я здесь ухожу… Но по факту – ты.