Читать книгу Переплески перекатов. Том 2 - - Страница 14

Дорога устало петляет

                                    и тает

в тумане,

          что сонно над полем витает,

а жёлтые скирды,

                  качаясь в тумане,

всё так же, как в детстве,

                     волнуют и манят.

Как в детстве.

             Как в то бесшабашное лето,

когда под спиной колыхалась планета,

а я на планете

                лежал кверху пузом,

и солнце катилось зелёным арбузом.

И если, прищурясь,

                 смотреть сквозь ресницы,

от солнца тянулись зелёные спицы.

И тихо вязалось на них

                              кружевное

прозрачное марево летнего зноя.

И было забавно смотреть сквозь прищуры

на то, как плывут,

                    изменяя фигуры,

пушистые,

                 точно из пуха иль меха,

стада облаков.

                       И хотелось уехать,

уплыть,

        улететь,

                  ускакать

                              и умчаться

туда, где они на рассвете родятся.

И лез я на башню душистого стога.

И жадно

          часами

                   глядел на дорогу.

Вот точно такую —

                      кривую, в ухабах…

Ах, если б решиться,

                     шагнуть,

                               и тогда бы,

возможно, открылись завесы секретов,

дошёл бы,

               нашёл бы купели рассветов.

А впрочем…

Навряд ли случится всё это.

Давно уже нету мальчишки средь лета.

А есть бородатый,

                 сутулый немного

мужчина,

               усталый, как эта дорога.

Он многое знает.

                 Не всё понимает.

Но всё же решенья порой принимает.

И ставит вопросы.

                  И ищет ответы.

А нынче?

Ну, просто кончается лето.

Как в детстве, туман по-над полем витает,

а в нём, словно в прошлом, дорога петляет.