Читать книгу Переплески перекатов. Том 2 - - Страница 16

Был неба перевёрнутый стакан

наполнен до краёв прохладой утра,

и с тополей серебряная пудра

в безводный тихо сыпалась фонтан.

Стоял июнь. Наивная сирень,

почти обломанная, отцветала.

И всё-таки упорно источала

свой сладкий запах.

Приближался день.

Я ощутил вдруг приступ немоты,

обиды за бессилие вмешаться,

мечтая об одном лишь – надышаться

до наступленья пыльной духоты.

Поскольку знал, что полчища машин

задушат эти запахи бензином

и походя какой-нибудь верзила

сломает гроздь последнюю с вершин.

Пожухнут краски. В гуле суеты

уже не различишь деревьев шёпот.

Писк воробья и голубиный клёкот

поглотит хаос улицы. И ты,

придавленный весомостью забот,

сольёшься с массой по делам спешащих.

Не дышащих!

Бессмысленно вершащих

процесс впусканья в тело кислород.

Лишь вечером, когда идёшь домой,

всецело отданный на откуп лени,

опять увидишь этот куст сирени

и… горько посмеёшься над собой.