Читать книгу Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1 - - Страница 25

Ты – осень. Ты вошла в мой город…

Мой город, сердце всех дорог.

И был мне трогательно дорог

твой образ в сотнях лёгких строк.

Твой образ в сотнях лёгких листьев,

и в лёгких – лёгкий воздух твой.

Твой образ, трепетный и чистый,

умытый жёлтою листвой…

Ты – осень. Город мой пожаром

объят. Последний Третий Рим…

И ты вонзаешь свое жало

в меня, и ты мне говоришь,

что жизнь жестока и прекрасна,

что жизнь написана для нас…

О этот гимн!.. о этот праздник!..

Мой первый,

мой последний час…

Но ты кончаешься зимою,

но ты уходишь от меня —

и прячешь лиственное море,

и забываешь имена…