Читать книгу Четверо из Ковчега. Стихи и проза №1 - - Страница 27

В клетках памяти обретаем мы бытие,

и для каждого клетка отведена своя…

Даже если о саде      неведомом нам      поём

и не видим вырытых между словами ям.

На листе бумаги среди молодых могил

оставляешь след запятые былую боль

засыпаешь яму     думаешь: …     помоги!

…и тебе помогает. Ты помощи рад любой.

А под утро ты засыпаешь

                                            глубоким сном,

словно снегом – землю,

                                         память и речь. Ты нем.

Рыхлый сон тебе сыплет за шиворот, ты же в нём —

растворяешься, настежь… становишься ты никем

или всем, что одно и то же. Ты вышел в мир,

как выходят в море, стал каплей. Ты – плоть морей.

Ты являешься светом – и, кроме того, – дверьми,

что раскрыты для света,

                                                   и стражем у тех дверей…

Возвращаешь память себе, обретаешь речь,

открываешь клетки слов, кормишь их из рук.

Только свободу не можешь свою сберечь,

и продолжаешь придуманную игру.