Читать книгу Чувства добрые я лирой пробуждал… Сборник современной поэзии и прозы - - Страница 3

Сколько нас? Много! И все хороши!

У каждого стиль и у каждого почерк,

А общее то, что всегда от души

Мы пишем стихи и рассказы, и очерк.

А общее то, что всегда из глубин

Мы вытащим самые тёплые чувства

Для тех, кто обижен. Для тех, кто один.

Для тех, кому радостно и даже грустно.

Мы знаем, как свить удивительный слог,

Собрать по крупинкам красивое слово,

Связать одеяло из ласковых строк

Для каждого сердца. Для каждого дома.

У нас не бывает прошедших времён,

Нам возраст давно уже не показатель.

Ведь каждый писатель и жив, и силён,

Пока в него верит любимый читатель.

Я, быть может, не самая лучшая мама

Или просто отсталый во всём человек.

Я, признаться, детей понимать перестала

И всю ночь не смыкала от этого век.

Как они говорят! Да какими словами!

Я прислушалась – кругом идёт голова.

Оттого, одарив их вчера словарями,

Наказала прочесть всё от А и до Я.

До чего неприятны черты сокращений,

До чего некрасива корёженность слов

И безликая почва простых предложений,

Перенятая пылью с чужих языков.

Неужели у нас своего не осталось?

Да неужто с прекрасным оборвана связь?

Нам от гениев слова в наследство досталось

То, чего в суматохе нельзя потерять.

То, что свято хранится на книжных страницах,

Что без устали дышит в поэмах, в стихах —

Это русская речь, коей надо гордиться

И с особою лаской нести в голосах.

Пусть я буду не самая лучшая мама

Или даже отсталый во всём человек,

Но украденных слов чёрно-белая гамма

Не коснётся моих поэтических век.

Вяжет тонкое кружево новый рассвет,

Тянет нить из осенних желтеющих рук.

Я роняю в красу его тёплый привет,

И он тут же мне свой открывает сундук.

В сундуке вижу я наступающий день,

Он совсем ещё юн от макушки до пят.

Нет ни ссадин на нём, ни разбитых колен,

Только сердце грохочет, да щёки горят.

Что он мне принесёт? Может быть, ничего.

Может быть, огорчит пустотою страниц,

Но надеюсь на чудо, ведь осень в него

Пролила свои краски, не зная границ.

В тишине сундука, предвещая рассвет,

Юный день смастерит мне красивый наряд.

Я надену его аккурат под обед,

Когда листья, кружась, над землёй полетят.

Когда ветер взмахнёт надо мною крылом,

Когда чьё-то дыханье коснётся плеча.

А пока что рассвет… Я сижу за столом

И вдыхаю горячий рябиновый чай.

Мне, наверное, в творчестве надо взять паузу

И уехать на время из этого города.

В идеале – вернуться к горячему августу,

Чтоб подальше, подальше, подальше от холода.

Взять с собою в карман только самое лучшее,

Положить в чемодан только самое светлое:

Сарафан с элементами жёлтого кружева

Да любимый костюм цвета белого-белого.

Но к ушедшему августу поезд не катится,

И в обратном порядке дорога не стелется.

Мне, как будто жалея, советует станция:

«Оставайся, родная, и всё перемелется.

Или прыгай в вагон уходящего поезда,

Завтра будешь объята ноябрьской свежестью…»

Я всё дальше и дальше от этого города,

И один на один с нерастраченной нежностью.

Пролетают месяцы и годы,

Но звучит девиз календаря:

«У природы нет плохой погоды».

Нет плохой поры, плохого дня.

Каждая пора звучит как песня,

В каждой песне лучшие слова.

Если печка просит: «Сядь, погрейся!»

Значит, за окном у нас зима.

Значит, с неба падают снежинки,

Всё вокруг укрыто серебром,

И петляют узкие тропинки

К каждому порогу, в каждый дом.

Если стало в воздухе теплее,

Значит, просыпается весна,

И летят по парковой аллее

Птичек перелётных голоса.

Если пахнут улицы жасмином,

Значит, ходит лето босиком,

И луга зелёным палантином

Смотрят в душу белых облаков.

Если всё залито акварелью,

Значит, тянет осень свою нить,

И рябина всем по ожерелью

Обещает к снегу подарить.

И опять застонут дымоходы,

За порою явится пора.

«У природы нет плохой погоды» —

Так звучит девиз календаря.