Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 115

Вовсю метель гудит ночами,

И неприметен к лету сдвиг,

Да мы и дней не замечаем,

Не то что краткий этот миг.

Но кто-то угли теплит в горне

И отнимает миг у тьмы,

И под землёю слышат корни

Всё то, чего не слышим мы.