Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 120

Мальчонка спит в зелёной зыбке

Травы,

Устав от шумных игр.

Темнеют крохотные цыпки

На загорелой коже икр.

Так сладок сон его летучий,

Что поутихли ковыли

И ходят молнии и тучи

Почти на цыпочках вдали.