Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 80

Речки заросшее узкое русло,

Непроницаемый сумрак дерев.

Что ж вы молчите и смотрите грустно,

Щёку ладонью легко подперев?

Где-то кричит одинокая птица,

Рыба играет и вьётся вьюнок,

Всё впереди – и простить,

И проститься.

Всё позади – и вина, и вино.

Знаю, победа сродни пораженью,

Зыбок над временем наш перевес.

Белые лилии льнут к отраженью

Немолодых предзакатных небес.

Краток роман, оттого и не скучен,

Скоро забудутся год и число.

Только вот лодка со скрипом уключин,

Вечер

И в золоте капель весло…