Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 82

Был вечер сер и тих,

Вдруг вспыхивает свет

На самый краткий миг,

Но остаётся след.

Как память о тепле,

Что берегут вдвоём,

След капли на стекле

И на лице твоём.

Как зыбок этот мир!

И как непрочен след!

Но, вспыхнувший на миг,

Не угасает свет…