Читать книгу Онтогенез одиночества - - Страница 17

В просторной лоджии особняка

С близкими стеклянными друзьями

Говорю о смысле жизни я

Осенними тянущимися днями.

Они твердят, что час уж пробил,

Что нужно двигаться, хотя и всё одно…

А дальше, будто в сумасшедшем доме:

«А что, если б я тоже был окно?»

Окно в Европу иль, как они, бы так же

Взирал на мир с большим ограничением.

Может, в музее на героев павших

Смотрел с глубоким сожалением.

Да хрень всё! Нет! Я тот глупый подросток,

Что пялится в окно вечно на корни и перекрёстки!

И где моя дорога? Изломан и перекошен —

Сломаю все стёкла мира, чтоб не бился ветер в окошки!

Я, если серьёзно, был бы окном в путь.

На ту дорогу дальнюю – любую,

Куда хотят войти и отдохнуть

От вечных сплетен, тяжких пересудов.

Глупо, полагаю, нестись в двери,

Не зная, что там, что вас дальше ждёт.

В глубокий мрак бежать и слепо верить,

Что проканает точно, повезёт…

А по ту сторону стекла оконного

Вам машет, приглядитесь, направление.

Вы выберите лишь одно из ста

Да поверните ручку с вдохновением!

Вообще, мы все – запыленные окна:

Не разглядеть так сразу, что и как.

Но стоит лишь их приоткрыть – и вот вам

Развратно ветер бьёт в лицо слова.

Есть ледяной, холодный, с северного края.

И тёплый есть, что заберёт тоску.

И все мы – окна – это точно знаю,

Кто очищается – и есть твой новый друг.

Всё получилось очень просто,

Хотя по-разному то быть могло.

Радуйтесь, что вы хотя бы окна,

Ведь кто-то просто битое стекло…

На эту тему можно долго рассуждать.

Друзья мои – смотрители историй —

Укутавшись в дожде, смиренно спят,

А я пошёл опять творить истории.