Читать книгу Лиловый фетр - - Страница 4

Ты не вправе, поэт,

Ждать пустой похвалы…

Ты, как легкий сонет,

Создан эхом мечты.

Сон твой чуток и сед,

И ты дремлешь едва.

Твой извечный сосед —

Хмель… болезнь… нищета…

Ты – нагруженный мул

Средь уральских высот…

Твоя Русь – не Стамбул,

Без халвы здесь народ.

Стол твой грязен и скуп —

Покачнувшийся раб.

А кошель слишком глуб,

Чтоб найти в нем медяк.

Ты – пропойца чернил

Средь вторсортных бумаг.

Острым штилем черти

Свой народный кулак.

Будь ты вечный излом,

Будь добрее других…

Будь ты праведный гром

И спасительный стих!

Мне отчуждение даровано навеки.

Стезя любви печали отдана,

И дар безумства я за саван продала,

Что с юности устлал седые веки.

Мне одиночество отпущено Судьбою

И боль утрат ниспослана сполна,

Кровавый яд любви испила я до дна,

Лишь дух Свободы веет надо мною.

Душа горит в полете своенравном,

Взирая на гробницы в Синеве,

И, проклиная белый город на Неве,

Еще мечтает о наследии бесправном…

С зарницей блеклою прощается мечта,

Усопшей мести отзвонили панихиду,

Моя душа простит судьбе обиду,

Но будет презирать ее уста.

Пусть на одре секунды нам считают,

Пускай объявлен смертный приговор,

Не с чертом, мать-природа, договор

Пред ликом я искусства заключаю.

Пускай глава падет пред Спящей Лирой!

Моих стихов пройдет пустая быль,

И жар страстей, как вековая пыль,

Осядет в омуте прославленной Пальмиры!

Я ненавидеть этот город не сумею

И проклинать его не захочу,

Когда навеки в песне замолчу

Пред горделивою красавицей моею.

О, Муза! Презираешь ты меня —

За слабость духа и душевные пороки…

Но жить сулишь, диктуя эти строки,

Во славе смутной будничного дня…

Мне отчуждение даровано напрасно…

Судьба что кубок ржавый короля…

Но приговор о жизни бунтаря

Звучит в устах богов: «Единогласно».

Ты дремлешь, милый друг! Тебя не потревожу.

Твой сон священный – чистый белый снег.

Я преклоню колени, и ты сможешь

Вглядеться в седину и впалость век.

Но нет причин для грусти затаенной,

Я не скорблю – унизить не могу:

Мечтой о красоте навеки опоенный,

Ты жизнь свою простил надменному врагу.

Воздушная постель из ландышей душистых

И трели соловья в полночной тишине

Подарены тебе любовью самых близких,

Небесною рукой и данью Красоте.

Ты светоч, талисман моей весенней жизни,

Взрастил во мне Цветок Любви и Доброты,

Вложил свою мечту как память об Отчизне

В сердца своих детей, в их русские умы…

Поэт:

Не тупи свой взор, усталый путник!

Ты не бойся пламени добра.

Был я тоже некогда отступник,

А теперь со мной моя домра.

Не гони ты ласку в чисто поле

И не ссорься с верною мечтой!

Не покорствуй ты немилой доле —

Победишь! – поэзия с тобой!

Путник:

Утешения, пророчества напрасны:

Я немолод, нет уж больше сил.

Знаю я: поэзия прекрасна!

И скажу: не зря на свете жил.

Повидал я много пышных свадеб,

Был на погребениях святых,

Но, летами бороду изгладив,

Не похож я боле на младых…

Поэт:

Стар годами, но душа моложе.

Загляни – увидишь чистый пруд,

Где под маской нищего, похоже,

Скрыт богов неисправимый труд.

И сей труд ты прячешь так умело,

Что не всяк мудрец тебя поймет.

Так попробуй маску скинуть смело,

Тем спасешь ты душу – нет, умрет!

Путник:

Ты – поэт, а я усталый путник.

Ты летишь, а я едва бреду.

Ты романтик, я же тот преступник,

Что подвластен дьяволу в аду.

Ты ведь веешь доброе начало,

Согреваешь души и сердца.

Ну а мне кругом всех ада мало,

Чтоб очистить душу у Творца.

Поэт:

Не понять твоих мне рассуждений:

Почему, за что себя коришь?

Сколько повидал я заблуждений!

Ты не знаешь сам, что говоришь!

Ты не можешь дико лицемерить,

Отрицая все, что в мире есть!

Ты обязан в лучшее поверить,

Сохранив безумие и честь!

Путник:

Ты не спорь со мною, что ты можешь…

Жизнь моя – дорога и пятак.

Помни истину и дьявола низложишь,

А иначе вечно будет мрак.