Читать книгу Опустошение. Дневник искателя - - Страница 5

Стемнело. Дождь неустанно барабанил по железной спине Бегемота. Я как будто сам промокал под этими повторяющимися звуками. Так они действовали на меня. И на мои нервы. Навигатор, будто очнувшись от дремы, торопливым голосом велел свернуть направо.

Съезд на грунтовую дорогу был крутой, я сбавил скорость, переключился на вторую передачу, и повернул. На душе сразу полегчало. Трасса осталась позади.

Приоткрыл окно, в лицо повеяло свежестью, лесом. Мокрой травой и подгнившей листвой.

Я почувствовал, как город отпустил меня. Со всеми своими заботами и тревогами. Есть что-то таинственное в этом переходе из города в сельскую местность. Когда ты видишь табличку с перечеркнутым названием города. А дальше – необъятные просторы, природа, леса и реки. Здесь все по-другому. Другие правила. Другая жизнь.

Дождь не прекращался. Временами он то усиливался, то переходил на морось. Я включил дальний свет, но видимость от этого не улучшилась.

Слева чернело убранное поле, пропитанное влагой, а справа – беспросветный лес. Дорога петляла между ними.

Еле уловимый запах дыма. И повторяющийся звук, неустанно работающих дворников.

Бегемот был в своей стихии. Подпрыгивал на колдобинах, плескался в лужах, гудел от радости.

Из головы не шла та загадочная девушка, которая попалась мне на пути. Куда она делась? И где теперь ее носит? Казалось, она сейчас вдруг появится из-за деревьев, с распущенными, мокрыми волосами и с сумкой в руках. И скажет, будто мы и не расставались:

– Ну, сколько можно тебя ждать? Поехали уже.

Бегемот, будто прочитав мои мысли, пристально вглядывается в темноту своими круглыми фарами…

Ладно, пора и о работе подумать. Из-за утренней задержки, а затем непредвиденной остановки и ремонта, я потерял уйму времени. Но главное сейчас – спокойно доехать до назначенного места.

Вдалеке показалось какое-то свечение. Пропало на мгновение, и вновь появилось. Это была машина. Сомнений не оставалось. Сердце у меня екнуло. Ведь это могли быть опустошители – бандиты, сжигающие заброшенные деревни. Встречаться с ними мне совсем не хотелось.

Я начал себя успокаивать. Да мало ли кто это может быть? Вокруг десятки деревень. Это могли быть и запоздавшие рыбаки, и охотники, и местные жители.

Переключился на ближний. Посмотрел на телефон – второй час ночи. Поздновато для деревенских, конечно…

Свернуть куда-либо не было возможности. Местности я не знал, а вокруг тьма-тьмущая. Ни луны, ни звезд.

Машина приближалась. Двигалась она нагло, по середине проезжей части, прямо на меня…

Я дал немного вправо, уступая ей дорогу, но так, чтобы хотя бы левыми колесами остаться на грунтовке. Свет от фар на мгновение ослепил меня. Послышалась приглушенная закрытыми окнами громкая музыка. Еле удержался, чтобы не повернуть голову.

Проехала мимо. Включаю дальняк. Потихоньку прибавляю ходу. Смотрю на навигатор – никаких ответвлений ближайшие десять минут нет. Только зигзагообразная линия…

Поднимаю глаза на зеркало заднего вида. Красные огни задних фар проехавшей машины потихоньку пожирает тьма.

Неужели пронесло? На ходу достаю из бардачка зарядку и подключаю к телефону. Если мобильник вырубится, подгруженный маршрут может пропасть. Связь возле лесного массива всегда плохая, тем более, в таком отдалении от города.

И вдруг во всех зеркалах одновременно вспыхивают огни. Они развернулись. ОНИ – я уверен, что там, в машине, было несколько человек. Нутром это чувствовал.

Теперь уже притворяться нет смысла. Давлю тапок в пол. Бегемот возбужденно урчит, чуя погоню.

Вот же я попал! Но ничего, главное сохранять холодную голову и не лезть на рожон.

Они приближаются. Лес стоит как стена. На прокисшее поле лезть не имеет смысла. Перебираю в голове разные варианты. Хватаю телефон и прячу в карман.

Пожалуйста, Бегемот, быстрее…

Страх переполняет сознание. И злость. Как же я мог попасть в западню, если вокруг такие просторы?

Они все ближе. Надо бы сделать какой-нибудь трюк. Как в фильмах. Типа полицейского разворота. Только я не помню, сперва нужно газануть или потянуть ручник… Такие маневры мы с Бегемотом не тренировали.

Определяю для себя самый худший сценарий развития событий и, как ни странно, все происходит именно так.

На одном из ухабов меня подбрасывает вверх, теряю управление. Они догоняют меня и подрезают слева. Скрежет железа. Удар. Бегемот захлебывается, глохнет.

Из машины тут же вылезают три амбала. Не успеваю заблокировать двери. Один из них хватается за ручку и тянет на себя.

– Вылезай, – орет кто-то. И тут же меня хватают две пары мощных рук и выбрасывают на дорогу.

Их трое. Три здоровенных мужика. Стараюсь разглядеть все в деталях, насколько позволяет свет от фар двух машин. Один в красной кепке и в футболке. На футболке – перекошенная от злости человеческая голова, забитая изнутри тараканами. И какая-то надпись вязью сверху. На втором свитер с изображением жирного безголового дракона с шипастым хвостом. Третий был в черной кожаной куртке. Я почему-то сразу все понял. Это и были опустошители. Черт бы их побрал! Несмотря на то, что я их не видел ни разу в жизни, я был практически уверен, что это они.

– Ты зачем нас слепил, урод? – закричал тот, что в кепке. И все трое пялятся на меня во все глаза.

– Ребята, я переключился на ближний, вы же видели…

– Он еще и дерзит мне, слышите? – Кепка подходит ближе. – То есть, ты считаешь, я вру?

Если бежать, то сейчас. В лес. Но ноги, как назло, будто приросли к земле. Стали ватными. Не ожидал от них предательства в такой ответственный момент.

– Значит, я вру. Так что ли, по-твоему? – повторяет кепка, делая вид, что выходит из себя. Он, похоже, был среди них главным.

– Нет… может вам так показалось, – говорю, – Темно же вокруг. В любом случае, извините, мужики, ок?

– Показалось? – орет на меня кепка. – А, может, и показалось…

Странный он какой-то. Стоит, чешет репу. А глаза как у быка – красные, бешеные. Сканируют меня с ног до головы.

Тот, что в свитере с безголовым драконом, подходит ближе. Ухмыляется.

– Хочешь, загадаю тебе одну загадку? «Скачет он вдоль деревень, ищет там всякую хрень». Кто бы это мог быть, а?

Это был очень хитрый дракон, как оказалось. Продолжает улыбаться. Но улыбка у него какая-то нехорошая.

Сейчас главное себя не выдать. В голове проносится мысль: «откуда они знают про „скачущего вдоль деревень“? Или я что-то не так понял?» Но думать об этом нет времени.

– Ребята, я не понимаю, о чем вы, – стараюсь изо всех сил выразить удивление. – Вы меня с кем-то путаете. Я рыбак. Еду на ночную рыбалку. Мне проблемы вообще не нужны…

У меня на любой «выезд» была приготовлена легенда. Использую ее на автомате.

Мужик в свитере пристально смотрит на меня. Дождь хлещет по лицу, одежда у всех основательно мокнет. Но им как будто все равно. Стараюсь держать на виду всех троих, но кожанка практически сливается с темнотой.

– Ладно, ладно, рыбак, – соглашается, наконец, кепка, смачно плюнув в сторону. – Обознались, похоже.

Подходит с вытянутой лапищей. Лыбится. И вдруг со всего размаху бьет меня по лицу кулаком. Потом в живот.

Дыхание перехватывает, пячусь назад. Перед тем как все поплыло перед глазами, я успел прочесть надпись на его футболке: «НЕ ТРАВИТЬ!» Перекошенное лицо под словами злорадно щерится.

– А это тебе за грубость, дружище. С пацанами так не разговаривают.

– Но ты сам виноват, – чуть ли не по-дружески произносит второй. – Мы из-за тебя чуть в поле не вылетели. А там – сам видишь какая каша.

Кепка поглаживает свою руку. Видимо, мои кости оказались не такими мягкими, как он предполагал.

Перед второй атакой он отклонился немного назад (наверно, чтобы увеличить амплитуду удара), замахнулся… но тут подул ветер – и сорвал с него кепку. Матерясь, он погнался за ней. Сделал шагов пять, дважды пытался подхватить ее на лету, но промахивался. Кепка, хлюпнув, приземлилась в грязь. Наконец, злодей схватил ее, стал отряхивать. Одевая кепку обратно на голову, зыркнул на меня злобно, с ненавистью. «Мне бы твои проблемы, – думаю про себя, вытирая сочащуюся из носа кровь. – Впрочем, все в этой жизни относительно».

– Осмотри машину, – скомандовал он кому-то из своих. Я сделал еще два шага назад, еле держась на ногах. А в голове мысли такие ясные, даже удивительно. «Вот сейчас они будут меня убивать, – думаю про себя. – Переговорщик из меня, конечно, хреновый. Значит, конец пути?»

Сбоку скользнула тень. Это подкрался мужик в кожанке. Он был пьян в стельку. И покачивался на какой-то своей волне.

– А давайте его пощекочем? – говорит своим, и достает из кармана небольшой ножик.

Пытаюсь выпрямиться. Поднимаю руки, как каратист.

– Ребята, гандикап заканчивается. Не будите зверя. Сейчас я превращусь в Халка, – бормочу я какую-то фигню.

Ко всем прочим моим странностям, у меня есть еще одна особенность – я не могу ударить человека. Ни человека, ни любое другое живое существо. В связи с этим у меня и раньше было множество проблем. Все эти школьные драки, юношеские разборки… Причем, я не был слабаком или ущербным каким, просто я морально не мог перейти эту черту.

Так что все мои слова – были только словами. И они это тут же раскусили.

Кепка быстро подходит ко мне и снова бьет по лицу. Я не удерживаюсь на ногах и падаю. Он с остервенением пинает меня ногами. За что? Кто знает. За головной убор, за дождь, за искателя, за свою поганую жизнь. А может, просто так. Потому что он такой человек. Кожанка тоже пытается пнуть, но промахивается, поскальзывается, и падает лицом вниз.

– Бля, мужики, я нос разбил, – гнусавит он где-то возле меня. Теперь мы с ним стали немного похожими.

– Куда ты полезла, дура?! Уйди с глаз моих, ушлепок, – озверев, кричит кепка приятелю. Тот сидит на земле, утирая нос. Не двигается. Меня перестают бить. Уже хорошо. Слышу сверху тяжелое дыхание. «Сейчас отдышится, и снова начнет».

Успеваю приподняться на колени. К горлу что-то подступает. В глазах потемнело… И тут я как по команде начинаю блевать. Все, что ел по дороге, выходит из меня дружным строем одно за другим. В самом неприглядном виде.

– Фу, какая мерзость, – лепечет кожанка, отшатываясь. Брезгливый, однако. Кепка тоже делает шаг назад. Не могу остановиться. Блюю и блюю. За минуту из меня вылезает все, что было в желудке.

«А вот и они, родимые, утренние бургеры с солеными огурчиками».

Хулиганы соображают, что делать дальше. Моя блевотина будто очерчивает защитный полукруг от этих монстров. И никто не подходит.

Меня как будто вывернуло наизнанку. Сил нет никаких. Сижу на коленях вокруг своих харчей. Грязный, избитый.

– Тут у него ниче особо нет, – закричал из моей машины третий. – Удочки, снасти всякие. И куча дверных ключей в багажнике.

Он загребает руками мои железяки и показывает остальным.

– Рыбак, ты че – еще и ключник? – ржет кожанка. А кепка тем временем осматривает свои кроссовки на предмет порчи от нечистот. Услышав про ключи, он поднимает голову и о чем-то задумывается.

– Откуда ты их взял? – наконец, спрашивает он. Меня пугает его голос. Собираюсь с силами, чтобы ответить.

– Бабушка дала… Она сторожем работает в дачном поселке, – придумываю на ходу. Жить-то хочется! – Нашла их в каком-то ведре. Если надо – забирайте себе! Мне они ни к чему.

– Тогда зачем ты их возишь с собой, дурачина? – спрашивает кепка, все ближе и ближе подступая ко мне.

– Не знаю, она дала – я взял, – говорю. – Не мог же я огорчить родную бабушку.

Кепка делает еще один шаг вперед и теперь стоит уже прямо надо мной. Не знаю, поверил он мне или нет. По его мерзкому лицу хрен что разберешь!

События разворачиваются слишком стремительно. Надо бы посидеть, все обдумать. Но времени катастрофически не хватает.

– Мужики, там в бардачке сигареты… Дайте покурить хотя бы, – прошу их. ЧТО Я ВООБЩЕ НЕСУ??? КАКИЕ СИГАРЕТЫ??? МОЛИТЬСЯ НУЖНО!!!

– Что ему надо? – кричит копавшийся в моей машине мужик. Он, похоже, не расслышал что я сказал.

– Сигареты, говорит, в бардачке у него. Я бы тоже покурил, – мечтательно добавляет кожанка, сидя на земле. Тот, что в кепке, мечется из стороны в сторону, не зная, что предпринять. Держит свой головной убор двумя руками. Потому что раззадорившийся ветер так и норовит с ним снова поиграть в догонялки. И тут, который был в свитере, вдруг кидает мне пачку сигарет. Мою старую дежурную пачку. Вот как раз для таких случаев.

– Держи, ключник!

– Спасибо, – говорю. Изо рта идет кровь, смешивается с дождем, капает на футболку.

Достаю зажигалку из полупустой пачки, быстро закуриваю, пока все не промокло. Остальное кидаю мужику в кожанке. Он поднимает с земли пачку и тоже закуривает.

– Прямо пикничок, блять, – смеется он. А я понимаю: время, отведенное мне на жизнь, измеряется сейчас длиной вот этой самой мокрой сигареты… Стараюсь не спешить. Смакую. Интересная картина открывается моему взору: я, курящий в окружении своей блевотины; мужик с окровавленным носом, старающийся выдувать дым одним ртом; и над нами возвышается бешеная детина в перепачканной кепке, озлобленная и чуточку растерянная.

Где-то за спиной под аккомпанемент осенних листьев гудит лес. Дождь дирижирует взмахами тысячи палочек то вправо, то влево. Вокруг меня начинает образовываться небольшая лужа.

– Вылезай давай, – не выдержав, кричит кепка. Машет рукой. – Я в твое дерьмо не полезу. Давай, давай, давай!

Вдруг вдалеке появляется свет. Все, думаю, светает. Убегайте, демоны, сейчас закричит петух…

– Атас, там че-то едет! Валим отсюда, – слышу (очнувшись от видений), как кричит тот, который копался в моей машине, своим дружкам. Кепка что-то раздумывает, но потом быстро идет за ним следом. Мужик в кожанке с раскачки встает и двигается к машине. Бросает сигарету. Оборачивается. Подходит ко мне. Своими пустыми глазами смотрит мне прямо в душу.

– Ты не держи зла. Я только тихонечко, – бормочет. И бьет меня наотмашь ножом в живот. Лезвие скользит по телефону, лежащему в кармане, и уходит куда-то рукояткой вглубь. Сигарета из моего рта отлетает в сторону. Живот пронзает острая боль. Мне кажется, что я обоссался.

Кожанка, скалясь, медленно приподнимается и вразвалочку идет к машине.

Хлопают двери. Машина, заревев, разворачивается и уезжает. Дождь продолжает лить нескончаемым потоком.

В голове у меня проносится мысль: «курение – убивает…»