Читать книгу Не повторяется такое никогда! - - Страница 5

Два часа спустя.

– Ну и зачем ты это сделал? Я же видела, девочка тебе нравится? – зашла с вопросом в мою комнату мама.

– Нравится – согласно кивнул я – Только я ей ничего дать не могу, а Лёха может и даст. А держать её возле себя ради секса подло, она не собачка.

– А ты встречаешься со взрослой женщиной, это не подло? – возмутилась мама.

– Нет не подло. Я объясню! – остановил я маму жестом руки – Вот представь, муж не разрешал тебе рожать и заставлял делать аборты. Тринадцать абортов за девять лет совместной жизни, а потом он уходит к другой, которая родила ему ребёнка. Уходит со словами, что ты ни на что не способна, даже родить здорового ребёнка. А на вполне закономерный вопрос про аборты, он говорит, что это раньше он не хотел ребёнка, а сейчас хочет. Представила?

– С трудом, но представила… – покачала головой мама.

– Как у неё крыша не поехала, я не знаю. Видимо у женщин и вправду психика гибче и крепче, чем у мужиков. Ладно, я отвлёкся. Когда она пришла в сознание окончательно, пришлось увольняться и переезжать в другой район города, потому что со славой шлюхи нормально жить не дадут. А на новом месте работы бегает мальчик, так похожий на её первую, школьную любовь. Да ещё и мальчик этот, правильный. Не пьёт, не курит, спортсмен и не бабник. Вот и решила она отхватить немножко своего, женского счастья, а если повезёт, то и родить от этого мальчика. Только мальчик оказался умненьким и просчитал тётю на раз-два. Если честно, ничего против ребёнка не имею. Жениться на ней я не буду, да тётя и сама этого не хочет. Как-то так мама… – закончил я.

– Я всё не могу привыкнуть, что ты уже взрослый – вздохнула мама – Только ты никогда не был таким циничным? Тебе не кажется, что это жестоко по отношению к этой женщине? – посмотрела она на меня.

– Есть немножко, но такова жизнь… – кивнул я – Если бы не разница в 15 лет, то кто знает? – задумался я.

– Сколько? – ахнула мама – Сынок, но ведь она старая для тебя?

Я рассмеялся.

– Мамочка, как ты думаешь? Женщина 32 лет, для 50-ти летнего мужика, старая?

– Нет, конечно. Наоборот! – сразу же ответила мама и на мгновение зависла – Ой Лисёнок… Получается, что ты воспринимаешь её девушкой, а Маша для тебя юная девочка? Теперь я всё поняла. Как же тебе будет сложно жить сыночек…

– Ничего мам. Я потихоньку привыкаю… – грустно улыбнулся я.

– А я? – вдруг вздрогнула мама – А меня ты как воспринимаешь?

– Как молодую, красивую, энергичную, полную любви и жизни, самую прекрасную маму на свете – улыбнулся я – Только так и никак иначе! – обнял я её.

– Спасибо сынок! – довольно потёрлась об моё плечо мама.

– Привыкай воспринимать меня взрослым – грустно улыбнулся я – Детство моё, увы кончилось.

– Может зря? – взглянула мне в глаза мама.

– Может и зря, только моего согласия никто не спрашивал! – ответил я.

– Но ведь мы справимся? – с надеждой посмотрела на меня мама.

– Мамочка, конечно справимся. Ведь у меня есть вы, а остальное такая ерунда! – отмахнулся я.

– Ты ещё сегодня петь будешь? – вдруг засмущалась она.

– Понравилось? – улыбнулся я.

– Очень. Даже не думала, что ты такой талантливый! – улыбнулась она в ответ.

– Талантливый? – удивился я – Подожди…, а я понял. Понимаешь мам, те песни, которые я пел, они не все мои, они из моего сна. Их исполняли другие певцы и музыканты… – попытался объяснить я.

– А ты уверен, что эти певцы и музыканты будут в реальной жизни? – перебив, озадачила меня мама.

А и правда!? Это другой мир, очень похожий, но другой. Многих песен из моего мира тут просто нет и не будет. Их элементарно некому спеть. А ведь песни очень хорошие, то же "Сердце" Утёсова или "Дорогие мои москвичи" или "Московские окна" или " У чёрного моря"? Как без них? Пусть и не я их спою, а кто-то другой. Да и фильма " Весёлые ребята" тут тоже нет, а ведь это готовый сюжет для музыкальной комедии. И пусть он совершенно не будет похож на тот фильм из моего прошлого-будущего, но он будет, и я уверен, он найдёт своего зрителя. И пусть я не поклонник Майи Кристалинской, но должен признать, что и у неё есть пара другая, отличных песен, та же " Для тебя" или " Нежность", о, а ещё, " А снег идёт"? Вполне! А кому предложить их спеть, мне найти не сложно.

– Даже не знаю, что тебе сказать? – отмер я – Это же будет воровство?

– Нет сынок – горячо возразила мама – Это твои и только твои песни.

– Это как? – завис я.

– Ты же знаешь, что химик Дмитрий Менделеев, увидел свою знаменитую таблицу во сне? – внимательно смотрела на меня мама – Знаешь и все знают и заметь, никто не кричит, что он её у кого-то там украл? Ведь это был его сон и только ему решать, как было на самом деле. Правильно?

– Хм! – задумался я – С такой точки зрения, я не смотрел на проблему. Думаешь это будет честно? По-совести?

– И честно и по совести и по-советски – решительно рубанула мама – Ты не имеешь права лишать наш народ, таких замечательных песен.

Я вновь задумался. В чём-то мама конечно права, но вот совесть…, а что совесть? Я реально не знаю будут эти люди в этом мире или нет? Это факт! Сочинят ли они именно эти песни и эту музыку? Не факт! Так почему я не могу стать проводником их творчества в этот мир? Могу! Да, многие слова песен написаны раньше и вполне возможно, авторы здесь существуют, так я и не буду у них красть. Буду честно писать и говорить автор стихов – это тот-то, или автор музыки такой-то. По-моему, всё честно!

Я перевёл взгляд на маму и согласно кивнул.

– Отлично! – обрадовалась мама – А скажи, у тебя есть бардовские песни и романсы?

Я знал, что маме и папе нравится такое творчество, отец пытался сочинять, но никогда не демонстрировал. Иногда я слышал, как он что-то тихо мурчал под гитару.

Решил спеть свой романс " Багряный вечер", сходил за гитарой, подстроил и запел:

– Не уходи! Не уходи!

Спаси меня в багряный вечер.

Обиды старые прости,

Поверь, я рад случайной встрече.

Как далеко? Как далеко?

Остались чувства и мечтанья.

Ах, отчего? Ах, отчего?

Исчезли старые желанья.

Давай вдвоём! Давай вдвоём!

Вновь освежим воспоминанья.

А завтра навсегда уйдём,

Вновь позабыв души страданья.

Ты не молчи! Ты не молчи!

Оставь себя в багряной встрече.

Оставь желанья и мечты,

Оставь надежду новой встречи.

Не исчезай! Не исчезай!

Оставив мне любви терзанья.

Оставив сладкие мечты,

И горечь разочарованья!

Не уходи! Не уходи!

Спаси меня в багряный вечер.

Обиды старые прости.

Поверь, я рад случайной встрече.

Не уходи! Не уходи…

(слова автора)

Когда допел, мама спросила: – А кому ты её написал?

– Женщине, на которой чуть не женился! – вздохнул я – Мы с ней случайно столкнулись в торговом центре, несколько лет спустя и разговорились. Мне в тот момент было тоскливо, и я предложил ей провести вместе ночь, а она взяла и согласилась. Утром она ушла, сказав, что замужем и мужа своего очень любит. Я до сих пор не могу понять, почему она согласилась, если так любит своего мужа? Женщины такие загадочные существа! Вот после её ухода эта песня и родилась.

– Родилась? – удивилась мама.

– Я так говорю, когда за один присест пишу песню или музыку. Раз и она появилась… – улыбнулся я.

– Понятно! – улыбнулась в ответ мама – А ещё?

Тут я решился спеть Олега Митяева "Как здорово":

– Изгиб гитары желтой ты обнимаешь нежно,

Струна осколком эха пронзит тугую высь,

Качнется купол неба большой и звездно-снежный,

Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались.

Качнется купол неба большой и звездно-снежный,

Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались.

(О. Митяев)

– Красиво! – сказала мама, когда я допел – А ещё есть?

– Слушай! – улыбнулся я.

– В городке периферийном

Отдаёт весна бензином,

Дремлет сладко

Замороченный народ.

И редеет мгла над трассой,

На которой белой краской

Написал какой-то

Местный идиот.

С добрым утром, любимая! -

Крупными буквами.

С добрым утром, любимая,

Не жалея белил.

И лежит нелюдимая

Надпись, огни маня,

И с луны различимая,

И с окрестных светил.

(О. Митяев)

– Какая прелесть сынок! – мама даже прослезилась – Спой ещё, такое же душевное.

Я только улыбнулся и запел.

– Посмотри, в каком красивом доме ты живешь.

Я вчера пошел за пивом – прямо обомлел

Целовал его слепой расплакавшийся дождь

Извиняясь, что всю зиму гриппом проболел

Я стоял бы, любовался до скончанья дня

Вместе с нашим участковым молча под грибком

Но в пакетике прозрачном дырка у меня

И все время утекает пиво из него.

Я ушел в апрель, я нашел повод

Я замерз, укутываясь в твой холод

И пошел на улицу встречать лето

А лето – это маленькая жизнь.

Лето – это маленькая жизнь порознь

Тихо подрастает на щеках поросль

Дом плывет по лету – а меня нету

Лето – это маленькая жизнь

(О. Митяев)

– Так душевно! И правда, маленькая жизнь. А ещё? – требовательно посмотрела она на меня.

– Слушай мамочка – улыбнулся я – Слушай…

А затем я пел и пел, и пел, пока с непривычки не заболели пальцы. В зале сидели и сестрёнки, и мама. У всех на глаза на мокром месте.

– Ну и чего ревём девчонки? – спросил я сразу всех.

– Ничего – ответила рыбка – Радуемся за тебя, такие хорошие песни поёшь. Мне особенно "Я скучаю по тебе", понравилась и "Почему не смелые, девчонкам меньше нравятся?".

– А мне, "Около тебя" понравилась… – встряла Ленка.

Да, моих сестёр зовут Лена и Оля, а мы их зовём Алёнками.

– И ещё "Лиза" понравилась. Лиза, когда теперь увидимся вновь, кто знает, может это любовь? – пропела она – Красиво!

– Лисёнок! Песни, нет слов. Тебе на сцену надо… – добавила уже мама.

– Точно-точно! – согласились с ней Алёнки.

– Да ну… – отрицательно отмахнулся я – Вы не представляете, что это за жизнь. С утра до ночи дурные фанаты будут орать на улице. Весь подъезд испишут оскорблениями и признаниями в любви. Разные активисты будут требовать выступить у них на заводе, фабрике или комбинате. Это такая беда начнётся… Ужас!

– Ты не хочешь стать знаменитым? – удивились Алёнки.

– Не хочу. Слишком много минусов. Вот если продавать свои песни другим певцам, это можно! – согласно закивал я.

– Сынок, неужели тебе не хочется петь самому? Со сцены? – спросила мама.

– Хочется, но я боюсь… – сознался я.

– Чего? – удивилась Ленка.

– Славы! Известности! Публичности! – ответил я.

– Но этого все хотят? – опешила она.

– Не все и не всегда. Поймите, пока всё решаю я. Хочу пою, хочу не пою. А если стану знаменитым, то меня сразу возьмут в оборот. Как вы думаете, сколько в среднем получает певец за один концерт? – ехидно посмотрел я на них.

– Рублей сто или двести? – предположила мама.

– Официально не более двадцати рублей, а неофициально может и до тысячи рублей дойти. Только сами понимаете это чревато. Не понравилось что-то чиновнику, бац и ты уже в тюрьме. Буквально ни за что. А в тюрьме тебя заставят сочинять и петь блатные песни разным убийцам и уродам, прославляя их образ жизни. Вот так мои хорошие. Нужно мне это? Однозначно нет. Уж куда-куда, а в тюрьму я точно не хочу… – поставил я точку.

– А разве нельзя петь просто в клубе, на танцах? – спросила Ольга.

– Можно и даже нужно, но только не свои песни. Не понимаешь? – посмотрел я на неё – Вот смотри, сочинил я к примеру, десять отличных, танцевальных песен и сыграл их в Новогодний вечер. Все в восторге! Меня начинают звать в разные ансамбли и музыкальные коллективы, ведь в СССР можно выступать только от организации, филармонии или дома культуры. Только они могут принять меня на работу в качестве певца или музыканта и платить мне официальную зарплату. У всех этих организаций есть план выступлений, с которых они и выплачивают работникам зарплату, но…

Все, а особенно чиновники, любят получать денежные премии и разные грамоты, дипломы, вымпелы отличников социалистического соревнования, ведь их можно будет повесить на стену в своём кабинеты, чтобы всем было видно, какой это замечательный начальник. А раз так, то меня обязательно включат в новый план дополнительных выступлений, ведь план нужно перевыполнять. Самое главное, что моего согласия никто не спросит. Скажут ты "обязан" и всё. И вот в свой день рождения или день рождения мамы или ваше, я еду на Кудыкину гору, давать концерт местным лягушкам. Прошу меня простить за такую аллегорию. А ещё куча торжественных выступлений на официальных праздниках, на которых я тоже "обязан" выступить. Притом никто особо не будет заморачиваться покушал я или нет, где мне можно будет помыться и куда ложиться спать? Восемь человек в одну комнату в общежитии? Ну, чай не баре, потерпят. Душ им надо? А может ещё и сауну с бассейном? Вон в коридоре в тазике помоются. Понаехали тут, тоже мне "артисты"…

Каждый малюсенький начальник, будет пыжиться и показывать свою важность, а спорить с такими, и всей жизни не хватит. Я не говорю, что все будут такими, но большинство точно. Естественно я не буду молчать и буду требовать достойных условий, а потом пойдут слухи. Слышали к нам Лисицын приезжал? Певунчик этот такой привереда оказался? И то ему не так и это не этак, барчук избалованный, а ещё комсомолец! Гнать таких надо поганой метлой…

И как мне с этим бороться? А затем найдутся завистники и подключатся газеты. Певец такой-то ведёт себя аморально, пьёт, хулиганит, дебоширит. Совершенно не по-советски, а ещё комсомолец? Позор пьянице и дебоширу Лисицыну! Но паса ран! – вздёрнул я кулак.

– Но ведь ты не такой? – возмутилась Ленка.

– Не такой, а как ты это докажешь? Советские газеты не врут, это аксиома… – торжественно закончил я.

– Бред какой-то… – помотала головой мама – Мне кажется ты нагнетаешь? Преувеличиваешь?

– Есть немного – согласился я – Поверь, я сам очень хочу ошибиться. Только боюсь из-за меня, могут быть проблемы у вас.

– Да какие проблемы? – рассмеялась Ольга.

– Какие? – задумался я – Вот, к примеру, ты поступаешь в институт. Тут выясняется, что ты родная сестра певца Лисицына, на которого был сатирический фельетон в газете "Правда". Декан решает, что ему не нужны такие проблемы и тебя не берут в институт, под вымышленным предлогом. Кто виноват? Конечно я!

Или другой пример, собралась ты замуж, а твой парень узнал про меня и отказался, от греха подальше. Кто виноват? Опять я. Ещё примеры нужны? – навёл я указательный палец на сестру.

– А мне кажется, ты просто боишься? – задумчиво сказала Ленка.

– Да и я этого не скрываю, но я пока ничего не решил. Всё, разговор окончен! – хлопнул я ладонью по столу.