Читать книгу Будни душевной утопии - - Страница 8

Тюрьма – мой дом. Это печально.

Но не решётки, мой оков.

Закрыт в себе нейроном смрада.

Свободным быть я не готов.

И лампа, с меткой Ильича,

Перегорела искрой боли,

Зачем мой разум с горяча

Мечтает дать дыхание крови?

Быть может в погребе закрытом,

Душа не светит с злобой ярко,

Не променять мне на ошибки,

Крестовый дом на Арсеналке.

Под перекрёстным коридором,

Где пусты мысли обо всём,

Убиты все мои исходы…

Но где найти Гостиный двор?

Не понимая, где конец,

Моя тюрьма в объятиях смерти.

Это потомственный дворец,

Где выход заколочен вечно.

И в тайнике кромешной боли,

Украден ключ, ведущий вне.

Моя тюрьма – моя свобода,

А путь лежит, подобно тьме.

26 июля 2024 года