Читать книгу Город, который спит - - Страница 2

Тишина после стука длилась слишком долго.

Секунды тянулись, как холодный воздух.

Артём не шевелился.

Рука зависла над телефоном, но он знал – связи всё равно нет.

Будильник на тумбочке снова тикнул – раз, два, три – и замер.

Стук повторился.

Три раза.

С той же паузой.

Он сделал шаг к двери, стараясь не шуметь.

Щель под дверью светилась слабым, почти живым светом – будто кто-то стоял с другой стороны и дышал.

– Кто там?.. – тихо спросил Артём.

Никакого ответа.

Только лёгкое поскрипывание пола в коридоре.

Он прижался к двери.

За ней – дыхание.

Медленное, влажное, как будто кто-то вдыхал прямо в замочную скважину.

Потом – голос.

Неестественно тихий.

Как будто через стекло.

> – Артём… не открывай…

Он отпрянул, сердце рванулось к горлу.

Это был голос брата.

Тот самый – он бы узнал его из тысячи.

– Илья?! Это ты?!

– Не… отк… – голос дрогнул, зашипел, как радиопомеха. – …вай…

И тишина.

Дверная ручка медленно дёрнулась.

Один раз.

Потом ещё.

Артём бросился к окну, но на улице – пустота.

Только фонарь, светящий в туман.

И где-то вдалеке – тень, стоящая неподвижно.

Он снова посмотрел на дверь.

Теперь из-под неё тянулась тонкая струйка воды.

Холодная.

Серебристая.

Как будто дождь тек по полу изнутри.

Когда всё стихло, он наконец решился:

выскочил в коридор.

Там никого.

Лампочки моргали.

Ковёр был сухой.

Но в самом конце коридора, возле выхода, кто-то стоял.

Виктор.

Всё тот же. Только без пальто.

С фонариком в руке.

– Ты не должен был открывать, – сказал он. – Они чуют движение.

– Кто они?

– Те, кто зовут.

Они пробуют голоса, как ключи к дверям. Если подходит – заходят.

Артём сглотнул.

– Но я слышал брата. Это был он. Я уверен!

Виктор посмотрел прямо в глаза.

– Здесь ты услышишь любого, кого любишь. Даже тех, кто умер.

– Мой брат жив!

– Может быть. Но не здесь.

Они вышли на улицу.

Туман стал плотнее, и город казался вымершим.

Ни света, ни шагов.

Только странный гул – низкий, похожий на далёкое радио.

– Слышишь? – спросил Виктор.

– Да… откуда это?

– Оттуда, – он кивнул на старую подстанцию за домами. – Там остались приёмники. С тех времён, когда город ещё думал, что существует.

– Как это – “думал”?

– Потом поймёшь.

Здание подстанции было заброшено, заросшее плющом.

Дверь держалась на одной петле.

Внутри пахло пылью и железом.

На столе стоял старый радиоприёмник.

Покрытый паутиной, но… включённый.

На шкале – тускло светилась частота: 107.3.

Из динамика шёл треск, словно кто-то водил ногтями по стеклу.

Виктор включил генератор.

Гул усилился.

И вдруг – среди шума – проскочило слово.

> – …тём…

Артём застыл.

Это было снова его имя.

> – …ты не должен был просыпаться…

– Что это?! – он шагнул ближе.

Но Виктор схватил его за руку.

– Не отвечай!

– Почему?!

– Потому что, если ответишь – они узнают, где ты.

Радио зашипело, искажаясь, как будто изнутри прибора кто-то дышал.

Голос стал громче, надрывный, почти человеческий:

> – Артём… он идёт…

Виктор резко выключил питание.

Шум оборвался.

Тишина снова вернулась.

Но теперь город казался другим.

Снаружи где-то вдалеке начали звучать колокола – глухо, неровно, без ритма.

Артём почувствовал, как мурашки пробежали по коже.

– Что это было?

Виктор посмотрел в окно.

Туман дрожал.

Как дыхание.

– Это был первый сигнал, – сказал он. – Город