Читать книгу Город, который спит - - Страница 3

Ночь не кончилась.

Она просто замедлилась, как плёнка, застрявшая в проекторе.

Виктор и Артём вернулись в его дом на окраине.

Снаружи – мокрые следы на асфальте, будто кто-то шёл за ними, но не оставлял формы.

Только отпечатки воды.

Никаких пяток.

Никаких пальцев.

Виктор запер дверь на три засовы и опустил шторы.

– Здесь безопаснее, – сказал он, – если ничего не включать.

– А если включить?

– Тогда они слышат.

Дом пах старыми книгами и железом.

На полке стояли радиодетали, старые катушки, диктофоны.

Артём заметил старый кассетник.

Слои пыли на нём были ровные, как будто кто-то регулярно протирал – но только до определённого места.

– Это всё твоё? – спросил он.

– Нет. Осталось от тех, кто пытался понять.

– Учёных?

– Да. Тогда ещё думали, что город можно “поймать”.

Артём сел.

Снаружи – снова тишина, будто город прислушивался.

Он взглянул на часы – три ночи.

Стрелки дрожали, не двигаясь.

– Почему время не идёт? – спросил он.

Виктор посмотрел на него устало.

– Потому что оно здесь не живёт. Оно только дышит.

На столе лежали записи – десятки кассет, подписанных от руки.

“Частота 107.3 – ночь.”

“106.9 – утро.”

“Не включать.”

– Что на них? – спросил Артём.

– Записи эфира. Мы ловили шум, думали – это фон, радиопомехи.

А потом начали слышать имена.

Он включил магнитофон.

Сначала – треск.

Потом – тихое шипение, как дождь.

И вдруг – голос:

> “…они уже идут… закройте окна… закройте…”

Пауза.

Треск.

> “…Артём…”

Он вздрогнул.

– Это… моё имя.

– Не удивляйся. Оно знает тебя.

– Кто – оно?

– Город. Он говорит только с теми, кто уже внутри.

На другой кассете – другой голос.

Женский. Тёплый, тихий, почти ласковый.

> “Проснись. Ты здесь уже был.”

Артём выключил плеер.

– Это невозможно. Я приехал вчера!

– Ты так думаешь. – Виктор откинулся на стул. – Но в Уютном “вчера” бывает только у тех, кто верит в него.

– Хочешь сказать, я… сплю?

– Нет.

Он усмехнулся.

– Хуже. Тебя снят.

Эта фраза застряла в голове, как песня.

Снят.

Не снится, не спит.

А именно снят – кем-то.

Он подошёл к окну.

Туман густел, отражая редкие фонари.

За стеклом – та же улица, но в отражении мелькнуло нечто другое.

Старый автобус.

Тот, на котором он приехал.

И внутри – пассажиры.

Только у всех вместо лиц – пустота.

Виктор включил другой приёмник – маленький, портативный.

Повернул ручку громкости, и снова послышался шорох, потом фрагменты речи:

> “…западная часть… петля замкнулась…”

“…день повторяется… без перехода…”

“…внутренний наблюдатель активен…”

– Это кто говорит? – спросил Артём.

– Исследователи. Группа “Бета”.

– Те, что из дома №17?

– Да. Они оставили эфирные записи.

Последние – за день до исчезновения.

– И что с ними случилось?

Виктор не ответил сразу.

Вместо этого он положил на стол карту.

На ней – множество линий и окружностей, пересекающих центр города.

Везде – красные отметки.

– Это места, где слышали его.

– “Его” – это кто?

– Тот, кто спит.

– Опять “он”?

Виктор кивнул.

– Они называли его “Наблюдателем”.

Он не человек. Не дух.

Он – то, через что город существует.

Если хочешь, это… осознанный сон.

В этот момент радио, выключенное несколько минут назад, само включилось.

Громкость выкрутилась на максимум.

Шипение перешло в ровный, пульсирующий шум – как биение сердца.

> “…он… открыл… глаза…”

И свет в доме погас

Артём метнулся к окну – и замер.

В тумане, прямо напротив дома, стояли люди.

Десятки.

Молча.

Без лиц.

Только контуры, вырезанные из серого воздуха.

– Виктор…

– Не двигайся, – прошептал тот. – Они нас не видят, если не смотреть в ответ.

– Что это?!

– Те, кто остались, когда город заснул.

> “…он не спит…” – прошептал радио.

“…мы внутри его сна…”

Артём хотел что-то сказать, но в этот момент один из силуэтов повернул голову.

И теперь он знал: они видят.

Свет мигнул, искажаясь, как старый телевизор.

На мгновение Артём увидел своё отражение в стекле – и понял, что оно улыбается, хотя он нет.

Виктор схватил его за руку.

– Уходим. Сейчас.

– Куда?!

– К дому №17.

– Зачем?

– Там – запись, которую ты должен услышать.

– Почему я?

– Потому что на ней – твой голос.