Читать книгу Тихий голос (Дело о пропавшем портфеле) - - Страница 2

Утренний свет, бледный и жидкий, пробивался сквозь пыльное окно кабинета № 34 на четвертом этаже здания Следственного отдела по Волгореченску. Луч ложился на стопки папок, каждая из которых была молчаливым свидетельством чьей-то прерванной жизни, чьей-то трагедии, оставшейся без разрешения.

Майор юстиции Игорь Стольников стоял у подоконника, помешивая ложечкой в стареньком, дымчатом чайничке. Заварка, крепкая, почти черная, медленно поднималась кверху, насыщая воду терпким ароматом. Это был его ритуал. Мир за окном мог рушиться, в городе могли происходить самые немыслимые события, но утренний чай, заваренный по методу его отца, такого же следователя, только в милицейских погонах, был константой. Незыблемой и надежной.

Он разлил напиток по двум граненым стаканам, один из которых поставил на свободный угол стола – для Кротова, своего постоянного напарника из МВД, капитана полиции. Пока тот не пришел, Стольников принялся за рутину: разбор архива. Дела с грифом «приостановлено», материалы, где срок давности вот-вот истечет, старые оперативные сводки. Пальцы, привыкшие к шершавой поверхности бумаги, механически перелистывали страницы. В этой монотонной работе был свой, особый смысл – она позволяла держать ум в тонусе, видеть закономерности, помнить, что ни одно преступление не забывается окончательно.

Он был мужчиной на вид лет сорока пяти, но в глазах его читалась усталость, прибавлявшая ему возраст. Лицо с правильными, но как бы слегка обветренными чертами, волосы с густой проседью, коротко подстриженные. Он не походил на героя с плаката – в его фигуре не было ни бравады, ни агрессии. Скорее, он напоминал старого, опытного бульдога, который не суетится попусту, но если уж вцепится во что-то, то не разожмет челюстей.

Кабинет был его крепостью. Здесь пахло бумагой, старым деревом письменного стола, дешевым табаком Кротова и свежезаваренным чаем. Никаких лишних вещей, только необходимое. И тишина.

Ее и нарушил резкий, пронзительный звонок городского телефона. Не внутреннего, а прямой линии. Стольников нахмурился. В это время обычно не звонили. Он отложил папку и поднял трубку.

– Слушаю. Майор юстиции Стольников.

– Игорь Владимирович, здравствуйте, – послышался сладковатый, подобострастный голос помощника начальника отдела. – Беспокою вас. Вас срочно просит к аппарату Александр Леонидович.

Мысль о том, что начальник следственного отдела звонит лично в столь ранний час, не сулила ничего хорошего. Обычно это означало «геморрой» высшей пробы.

Через мгновение в трубке зазвучал бархатный, обволакивающий басок Александра Леонидовича.

– Игорь Владимирович, доброе утро. На месте я смотрю?

– Так точно, Александр Леонидович. Разбираю архив, как и положено, – ответил Стольников, глядя на стопки дел.

– Отлично, отлично. С архивом успеешь. Мне нужен твой выезд. Немедленный. В мэрию.

Стольников помолчал пару секунд, переваривая информацию.

– В мэрию? Простите, а что там случилось? У них что, своя служба безопасности кончилась? Или это уже повод для возбуждения уголовного дела? – в его голосе прозвучала легкая, едва уловимая ирония.

Голос начальника стал суше, в нем появились стальные нотки.

– Деликатный вопрос, Игорь. Не для телефона. Пропала одна вещь. Портфель. У заместителя начальника департамента строительства Гордеева. Никаких гостайн, чистая бюрократия, но… сама ситуация неприятная. Мэр лично просил разобраться быстро и без лишнего шума. Ты человек аккуратный, не будешь делать из мухи слона. Поезжай, посмотри на месте. Оформишь как проверку. Нашел – и ладно. Возьмешь с собой кого-то из оперативников МВД для взаимодействия. Капитана Кротова, он соображает.

«Портфель. Проверка. Без шума». Стольников мысленно повторил эти слова. Его многолетний опыт подсказывал ему, что мелких происшествий не бывает. Бывают маленькие, почти незаметные начала больших, громких бед.

– Понял, Александр Леонидович. Выезжаем.

– И, Игорь… – начальник понизил голос почти до шепота. – Без лишнего формализма, а? Там свои люди. Понятно?

– Понятно, – безразличным тоном ответил Стольников и положил трубку.

Он медленно отпил глоток горячего, горького чая. «Портфель. Деликатный вопрос». Он посмотрел в окно, на серые, будничные крыши Волгореченска. Город просыпался, начинался новый день. А где-то там, в кабинетах с дорогой мебелью и коврами, кто-то потерял портфель. И почему-то этот, казалось бы, пустяк, требовал срочного внимания следователя Следственного комитета.

Он набрал номер Кротова.

– Олег, собирайся. Едем на вызов.

– Убийство? – сразу, с привычной оперативничьей жадностью, спросили на том конце провода.

– Хуже, – мрачно, без тени улыбки, ответил Стольников. – Пропал портфель.