Читать книгу На западе круто в это время года - - Страница 3

Странная штука – собственные иллюзии.

Или это воспоминания? Воспоминания о прошлом? Воспоминания о будущем, которое уже никогда не случится? Или будущее – тоже прошлое, но какое-то другое?

Не то, что было.

То, что могло бы быть.

То, что могло бы случиться где-то в кирпичных стенах на берегу мерзкой, грязной речушки в бетонной тюрьме, но от которого теперь остались только серебряный брелок и старенький бумбокс, доживающий свои деньки где-то далеко на востоке.

Серебряный брелок от ключа, который ты сдал. Чекаут уже случился, но какая-то часть тебя всегда будет там, за большой прозрачной дверью, которую этот ключ открывал?

Серебряный брелок, который ты заказал на эйфории от новых начинаний, которые должны были когда-то приблизить тебя настолько близко к солнцу, насколько это вообще возможно. Который ты с гордостью повесил на недавно обретённый ключ.

Стоит ли этот серебряный брелок повесить сейчас на другой ключ? Который обещает тебе гораздо меньше, но достаточно, чтобы была причина продолжать дышать? Ключ от твоего нового номера в Отеле Калифорния?

Куда ты последуешь по пути, на котором тебе нечего бояться?

Старенький бумбокс, перебивавший звуки электроинструментов, когда ты строил свой воздушный замок из подручных материалов и средств.

Старенький бумбокс, который транслировал в моменты отчаяния голоса двух Марков. Марка Сэндмана, который разделял твою тоску, и вообще умер, в том числе и за твои грехи; и Марка Нопфлера, который иносказательно обещал, что всё будет круто. Когда на столешнице самодельной барной стойки оставались только твоя голова, пачка сигарет, и два стакана: один с бычками, другой – с чем-то поинтереснее, чем бычки.

И, может быть, что-нибудь ещё, во что можно ткнуть срез сигареты перед тем, как ты её прикуришь, рассыпав и её и собственное сознание декадентным снопом искр.

На столешнице, на которой уже больше никто не будет танцевать.

Остался один. Последний танец в стенах того твоего воздушного замка, где ты тогда сидел, как лорд-протектор ёбаного ничто, на троне из дешёвого пластика цвета самых лживых глаз и разъёбанных музыкальных инструментов.

Тогда, когда закончился танец под песню о «тоннеле любви», с дорогим костюмом, помпезным платьем цвета фальшивой невинности и безликой толпой парадных зрителей в зале. А танец под другую, более мрачную, но чертовски красивую песню, с джинсами, цепями и выцветшими растянутыми майками, который никто так и не увидел, ещё не начался?

Когда же начался, ты забил уже на всё. Слушал только её дыхание. Думал, что слышишь своё будущее в его тихом ритме.

Стоило внимательнее слушать текст песни.

Сейчас, годы спустя, ты снова подключился к этому бумбоксу. Так вышло, что там, далеко на востоке, где он теперь даёт голоса новым историям, оказался и ты. Экран телефона высветил знакомые буквы, заставляя всё внутри болезненно сжаться. Сияя бездной, что так и манит. В которую так и хочется, очертя голову, прыгнуть, не смотря ни на что доверившись то ли давно повесившемуся за дверью ангелу-хранителю, то ли чему-либо ещё, что гарантирует мягкую посадку. Чтобы начался новый танец.

Главное, помни.

Найти – не самая сложная часть. Куда сложнее – отпустить.