Читать книгу Смена кода: Эльфийка нашего города - - Страница 1

Плотная, застывшая темнота квартиры. Воздух казался густым, пропитанным запахом солёных чипсов, пива и затхлости – едким коктейлем пятничного вечера, ароматом человека, давно переставшего замечать, во что превращается его пространство.

Единственным источником света был монитор, пульсирующий синевой и отбрасывающий на стены призрачные блики. Заставка новой серии «Jujutsu Kaisen» гипнотизировала, словно внимательный зрачок.

Максим полулежал в продавленном кресле в такой позе, что, казалось, позвоночник вот‑вот хрустнет, сдавшись гравитации. Домашние штаны в потрёпанную клетку задрались, обнажая бледные икры. Футболка с выцветшим принтом «Тетрадь смерти» хранила следы недавнего пивного прилива – тёмные пятна, похожие на шрамы.

На столе раскинулась археология его одиночества:

· три смятые алюминиевые банки – павшие воины первой волны;

· две нетронутые, как солдаты в резерве;

· разорванная с яростью обёртка от крабовых чипсов;

· открытая пачка, из которой он лениво тыкал пальцами, роняя крошки на клавиатуру.

В руке запотела четвёртая банка. Конденсат стекал по пальцам. Гулкий глоток, хруст чипсов, недовольное ворчание на поворот сюжета – вот и вся симфония его вечера.

Аниме было его единственным спасательным кругом. Где‑то там, на экране, Сатору Годжо творил свой фирменный хаос, и на двадцать минут Максим забывался. Но стоило взгляду расфокусироваться, как реальность накатывала снова.

Перед глазами всплыли другие кадры.

Пять лет назад. Тот же диван, но футболка чище. Лена смеётся, легонько шлёпая его по плечу: «Ты серьёзно снова включил это ужасное аниме?» Её волосы пахнут клубникой.

Три года назад. Резкий хлопок дверью, оглушающая тишина. На столе – ключи, которые она не забрала. Он стоит под ливнем, сжимая в кулаке коробочку с кольцом, которое так и не вручил.

Смех персонажей вернул его в реальность. Он тряхнул головой, пытаясь отогнать воспоминания. Но тут же, словно в насмешку, нахлынула другая волна. Ухмылка Кости на утренней планёрке: «Макс же у нас перфекционист, он быстро всё поправит». Красные цифры электронных часов – 03:47. Бесконечные правки.

– Нахрен всё… – прошептал он, вжимаясь в кресло и пытаясь сосредоточиться на яркой битве на экране.

Монитор моргнул – серия закончилась. По экрану поползли титры, и в его чёрном зеркале Максим увидел своё отражение: одутловатое, небритое лицо, тёмные мешки под глазами. Тишина в комнате стала почти осязаемой.

И в эту тишину, в это уязвимое мгновение, экран взорвался. Непропускаемый рекламный ролик на весь экран, кислотно‑яркий и оглушительно громкий.

«Вы мучаетесь, что вас никто не замечает?..» – голос из колонок капал медовым сиропом прямо в мозг.

Максим поморщился, зашарил рукой по столу в поисках мышки. Закрыть. Заткнуть. Вернуться в спасительный мир аниме. Но рука утопала в мусоре: натыкалась на липкие стенки банок, шуршала обёртками, скользила по россыпи крошек.

«А что, если…» – прошептал вкрадчивый голос, пока на экране пульсировал таймер: 26… 25… 24… – «Перманентно измените свою жизнь!»

Мышка! Где же эта чёртова мышь?!

«Вы заслуживаете внимания! +5 к харизме! +150 к популярности!»

15… 14… 13… Перед глазами снова Костя, его самодовольная ухмылка, смеющиеся девушки вокруг него. 10… 9… 8…

– Да иди ты… – прошипел он, в отчаянии разгребая хлам.

Его рука, наткнувшись наконец на холодный пластик мыши, дёрнулась, и палец рефлекторно нажал на кнопку. Щёлчок.

Экран взорвался кислотной анимацией и оглушительным смехом.

«ПОЗДРАВЛЯЕМ! ВАША ЗАЯВКА ПРИНЯТА!»

Тишина. Только тиканье настенных часов – монотонное, как пульс загнанного зверя.

– …Вот нахрена? – Максим откинулся в кресле. Он машинально потянулся к пятой банке, открыл её, и пиво выплеснулось на многострадальную футболку.

Он поморщился. Деньги списаны. Экран вернулся к выбору серий, но будто остался его насмешливый отблеск. «Пойман».

– Ну и хрен с ним, – пробормотал он, отмахиваясь от внезапного приступа ясности. – В прошлом месяце я купил тот дурацкий светящийся брелок за пять тысяч…

Взгляд скользнул по полке над монитором, где выстроилась армия его забытых надежд. Среди них – эльфийка‑волшебница, застывшая в момент сотворения водяного вихря.

«Эх, были бы у меня такие скиллы…»

Он кликнул на следующую серию – громче, ярче, пытаясь заглушить не только тишину, но и собственный разум. На экране сверкали мечи, а в его комнате пахло только пивом, чипсами и чем‑то неуловимо тленным.

Где‑то в глубине души шевельнулась мысль: «А что, если это правда сработает?» Но он смял её, как очередную пустую банку, и швырнул в угол.

Когда и эта серия закончилась, Максим поднялся. Кресло застонало, неохотно отпуская его. Ноги подкосились. Шаркающей походкой он побрёл к кровати, наступив на пустую пачку из‑под чипсов. Она хрустнула под ногой с окончательностью сломанной вещи.

Скидывать одежду было лень. Он лишь содрал с себя липкую, пропитанную потом и пивом футболку и швырнул её в угол, на гору такого же грязного белья. С размаху рухнул на кровать. Пружины скрипнули, будто простонали под весом его разочарований. Подушка пахла вчерашним потом.

Он ворочался, пытаясь найти удобное положение, но простыни сбились в комок. В голове крутились обрывки дня: бесконечные правки, ухмылка Кости, смех Лены, запах клубники и глупый, импульсивный заказ.

Алкогольная пелена тянула его вниз, в пучину беспокойного сна. Прежде чем окончательно провалиться в забытьё, он пробормотал:

– Завтра… Завтра всё будет по‑другому…

Но он знал, что врёт.